BRAMA SANTOS "Performance Art"

Apuntes acerca de la creación y realización de piezas de arte acción.

2010-11-20T08:29:00.000-08:00

Proceso creativo (el chispazo)

No puedo crear siempre subconscientemente y sólo por inspiración. Aprendí primero a crear conscientemente, esto permite al subconsciente aflorar cuando es necesario. Mientras más trabajo de creación consciente tengo mayor ocasión habrá para que surja el subconsciente.
Lo importante entonces para mí, no es crear obras magistrales o medianas, si no hacerlo constante y disciplinadamente.
Entonces crear o llevar a cabo una acción de arte, significa ser lógico, coherente, pensar, esforzarse, sentir y obrar de acuerdo con la energía que creó la obra, el performance.

La acción
El performance debe, en todo punto, ser una construcción de alta energía y, en todo punto, una descarga de energía.

La energía la obtengo de mí, de la manera de conceptualizar, de codificar los símbolos, de significar los códigos, de la forma en que presento los objetos y el entorno dónde desarrollo la acción. La descargo desde la cotidianeidad y experiencias que en el pasado me determinaron. Es la que me indujo a imaginar el performance, ya que surge de la propia práctica como individuo en concordancia a la realidad.

En el performance categóricamente es necesario mantener la acción ya sea exterior o interiormente.

Cualquier cosa que suceda en el performance debe tener un propósito, hasta permanecer inmóvil. No simplemente el estar ahí, si no uno establecido, determinado. El performer debe adquirir el derecho a estar ahí, y no es fácil.

Entonces, con anterioridad recopilo mis procesos internos y los aplico a la vida espiritual y física de una pieza, es decir a la energía propia de la acción. El objetivo fundamental, es la reproducción de la vida interna de mi espíritu que es semejante a cualquier otro, entendiendo las emociones como la respuesta física a las motivaciones de los instintos.

Seguir el rastro de una huella de futuro que se pre-siente cuando se concibe, arte de concepto, que sólo toma forma en el desencadenamiento, en la situación real del presente que deviene en obra, sí, el performance "puede llegar a ser", no por el gesto que se realiza, sino por llegar a la instancia, al estado en donde acción, cuerpo y objeto son presencia pura de algo que le pertenece al ejecutante pero a la vez es constitutivo de lo social, su accionar y su imaginario; asimismo sobre mi propio cuerpo, sobre una historia que considero viva, sobre un objeto que no representa sino que vehiculiza, pero siempre está el Otro, el que mira desde afuera así participe, los intersticios que separan los cuerpos de cada cosa y de cada quien, aquel que desde la distancia observa, percibe, siente, interpreta; el acto presentado pasa a ser interpretación, lectura, cosa codificada, representación, se cierra el círculo y los límites entre arte y vida en verdad quedan difusos.

Mis performances intentan provocar desplazamientos de las estructuras mentales, - si estos desplazamientos pueden ser de orden intelectual o religioso, según William James, también pueden ser de origen artístico, de manera que la transformación de estas, venga a través de la catarsis según Aristóteles, del acto poético para, Jodorowsky.

Es cierto que hay algo interno, espiritual, que se desborda y se manifiesta, que da testimonio, también encuentro a mi existencia como un plano de choque con el afuera, como una pantalla en donde el contexto espacio-tiempo se reflecta, y configura el cuerpo como membrana, la vida como intercambio, el yo como inconcluso, esa sutileza del arte como conexión para establecer valores críticos sobre nuestro contexto, postura política, ejercicio de un diálogo práctico.

El cuerpo

Me preparo física, mental y espiritualmente para reproducir estas emociones de manera tan fiel que no quede duda de que estoy realizando una acción y no estoy actuando.
En mis acciones el cuerpo es el lienzo y la pintura, la cámara, el revelado y la imagen, lo conozco bien; sé cómo actúa, cómo tiembla, suda, vibra, desecha, obtiene.
La era virtual es la de la descorporización en la que se prescinde conceptualmente del cuerpo para abordar el mundo, o más bien, se utiliza un avatar hologramático para viajar a través de sus espacios virtuales y extendidos en la multidimensionalidad del espacio-tiempo. Por lo mismo también el cuerpo reacciona haciendo presencia de toda su carne y animalidad: sexo, orgías, bacanales, tragazones, desnudos, obesidad.

El espacio

El espacio es un elemento, por lo tanto no solamente será el lugar donde se genera el performance, el espacio deberá sentirse como cuerpo, elemento, objeto. Lo que Artaud observó como el lenguaje físico del escenario. Deberá estar profundamente unido a la memoria del espacio, a través de esta realidad el performance podrá ser forma artística y práctica y social al mismo tiempo.

La calle ha sido un escenario propicio para mis acciones. Me gusta interactuar con un público no premeditado y transformar su realidad, convirtiéndolo en cómplice y observador del performance. Esto me ha dado puntos de partida para nuevas acciones, así el Otro me provee de experiencias. Es increíble lo que se puede aprender de lo espontáneo.
El espacio virtual o ciberespacio como lo bautizara William Gibson, también me sirve para mis performances, en el me desvanezco en múltiples personalidades y me permite también llevar a cabo acciones que de otra manera no se podrían realizar. Las acciones a las que me refiero no son reproducciones de acciones que pudieran estar teniendo lugar en un espacio físico, Sólo se desarrollan en el entorno digital y es allí donde puedo experimentarlas, conectado a internet e interactuando con otros usuarios.

El objeto

Hago uso de un sinfín de herramientas: del video, del teatro, del cine, la poesía y la danza, de todo aquello que me sirva y que esté a mi alcance para lograr que el performance comunique; realizo story boards y guías como parte del proceso creativo. Éstos pueden tener diferentes formatos, desde poemas, ensayos, listas y narraciones, hasta collages y pinturas.

El entorno donde desarrollo la acción, así como los elementos objetuales que codifico, tienen una relación directa sobre mí, forman parte de mí porque así los determino, los conozco como a mi propio cuerpo porque nos hemos encontrado en el camino de esa acción en particular; me siento como una res desollada, máquina de escribir, mesa, ángulo, aire, video, sonido, soga, licuadora, sangre, letra, agua, o cualquier elemento que me acompañe en la ejecución.

He hecho performances en los que obtengo piezas objetuales como resultado de la acción. En una de ellas camino por la ciudad con mi laptop y scanner, cuando descubro en mí un estado de ánimo relevante; entro en cualquier lugar cercano y pido me dejen usar su espacio y una toma de corriente, me fotografío con el scanner y manipulo la imagen con software para diseño, lo hago hasta que ese estado emocional cambia; el resultado es una serie de autorretratos.

El espectador

Como ejecutante y creador de la acción debo saber manejar esa energía que es característica sólo del performance y manejar otra indiscutiblemente distinta: la del espectador. Esta última queda sujeta a la experiencia del individuo que observa.

Parto de lo particular a lo general tratando de construir un puente de comprensión entre el espectador y el performance, estableciendo así un entendimiento de la obra en todas direcciones.
Desde el momento en que comienza el performance estoy sujeto a una serie de acontecimientos que sólo responden a la acción que estoy llevando a cabo. Si sigo la energía que la acción me va dictando, no sólo la que he preparado, entonces el performance puede llegar a ser. Y no estoy hablando de improvisación, sino de factores externos que distingo, percepciones que condiciono para significar los códigos y así modificar la percepción que el espectador tiene de las imágenes. Seguir el paso, el ritmo, las percepciones, las de ellos, su ritmo, sus actos, los de fracción de segundo.

De la serie Mujeres (2010)

2010-10-31T17:32:00.000-07:00

Yo virtual

2010-10-31T17:22:00.000-07:00

Performance/Instalación
Museo del Chopo Universidad Autónoma de México

Este performance exploró en la simbiosis tecnología humano. El uso de artefactos tecnológicos y su interacción con seres humanos.

En el auditorio del Museo del Chopo se instalo una maquina de ultrasonido, una pantalla de video y proyector, una res desollada y su piel, dentro se encontraba Brama Santos con un teléfono celular donde previamente se habían cargado al azar los números de celular de algunos de las personas del público. El público entro a la sala y solo veía la res, la pantalla y la máquina de ultrasonido. Brama llamó por celular a algunas personas del público y les pidió que fueran hasta la máquina de ultrasonido y escanearan la res. En la pantalla apareció la imagen de Brama en posición fetal. Después pidió que el público lo ayudara a nacer de la res. El público procedió a arrancar pedazos de carne hasta que Brama salió de dentro. Brama se coloco la piel del animal y dio un discurso acerca del uso de prótesis tecnológicas mientras interactuaba con el público.

El arcoirirs cae sobre mí

2010-10-31T16:27:00.000-07:00

Darth Water

2010-10-31T15:40:00.001-07:00

Performance acerca de la contaminación del agua del rio Zahuapan en Tlaxcala, México. Se realizaron etiquetas de diversas marcas de agua y se modificaron parodiando las bondades del agua embotellada.
Se hablaba de un futuro donde el agua embotellada subía de precio hasta que las personas de bajos recurso, los jodidos pues, no podían pagar su precio, entonces un hábil empresario embotellaba en los mismos envases reciclados el agua sucia que se podía obtener aun de afluentes contaminadas como el rio Zahuapan, de esta manera se privatizaban hasta los recursos contaminados y eran vendidos a precios accesibles a consumidores de “clase baja”.
Obviamente performance realizado con bajos recursos, no alcanzó el presupuesto para contratar a una edecán güera y guapa, entonces Brama Santos fue la linda edecán que vemos en la foto.
Se dedicó a perseguir al entonces Gobernador de Tlaxcala, Alfonso Sánchez Anaya por donde quiera que diera discursos y lo invitaba a probar de su agua embotellada del rio Zahuapan.
Aun se conservan los objetos como obra (botellas de plástico, etiquetas y agua contaminada.)

Ya chole!

2010-10-31T15:31:00.001-07:00

La señorita Jughans no se sabe pintar

2010-10-31T15:20:00.000-07:00

Avaricia

2010-10-31T14:57:00.000-07:00

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Caminos cruzados

2010-10-31T14:52:00.001-07:00

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El hombre

2010-10-31T14:35:00.000-07:00

Ego

1988

Evolución

Future

Amarillo como paja vieja

2010-06-01T03:02:00.001-07:00

Como un espectro atado a la tierra
no quiero reducir una oportunidad para destruirme
ampollas de leche ocultas
palpadas con fastidio
inhumación de murmuraciones
entre dientes
irguiéndose para valorizar
el chasquido que me sorbe los bailarines del cerebro.

Amarillo como paja vieja
jorobado roce de papel
desplazando su peso
con sonidos diáfanos
de un gong chino
como me veo yo ahora en el pulido vidrio de las gafas sobre la mesa.

Mi sangre dulce y obstinada
se confunde con la noche y sus adagios
se zambulle entre los sonidos de los grillos
con un movimiento nervioso y preciso
de un pulpo dorado.

Dioses de cabellera supersónica
se oponen al despertar de mis balidos
no me crea negligente o insensible
soy un espectro bajo la luz matutina
soy la rueca de los hilos de mis días.

La unión hipostática

2010-05-22T13:14:00.000-07:00

Con una aguja de erizo
dibujaba tu nombre
y el olor de tu cabello
(no volveré a tener jamás el olor de tu cabello)
mis pulmones se agitan como un pájaro atrapado
doblado sobre mis rodillas
REZO
ya no soy mas
la unión hipostática
en la suave carne de tus senos.

Una infección secundaria del ano

2010-05-22T12:53:00.000-07:00

Con la agonía del insecto
trastornado y encenagado
como la música que se filtra en
una calle azotada por el purulento huésped humano
uno muere de hastío y sufrimientos al azar
lamiéndose un diente roto.

Suavemente en la cabeza azota el viento
bajo el pecho crece una penumbra
una infección secundaria del ano.

La droga, entonces será un instrumento
calle de una sola mano
donde escupe la tarde enfermiza
gases de diversos colores.

El humo de los autos y la basura en las azoteas son
jirones sin interés de individualidades disociadas
adoptando un brillo glauco e incierto
bajo la bóveda del Jacinto acuático en un vaso amarillo.

Tiernamente hinchadas de instantes sorprendidos
las lagrimas se hielan, en casas inmunes a la vida
Dios tenía un solo ojo negro
y
aspecto de no estar contento.

Un maletero negro de cara suave

2010-05-19T02:04:00.000-07:00

La cabeza de ella era la cabeza de un asesino
un maletero negro de cara suave
un torrente de palabras que lastiman
una cadena junkies silenciosos que conspiran
por un concepto ilusorio de territorialidad
dos de diez, dos de cinco
yo perdí.

Millones de años lluvia han pasado
desde aquel mi asesinato
he recibido el soplo de alguien de vez en cuando
luego me indicaron “se acabaron sus minutos”
yo he dicho en respuesta: “ese mismo nombre sigue en mi buzón”
a Dios le bastaron seis días para crear todo esto
a mi solo una dosis auto administrada
para desencadenar la barbilla del fuera de combate
utilizando la rampa para pisos superiores
con una inocencia especial y circundada
un revoloteo estrujado en la oscuridad
la blanda mezcla de sus voces
contándome las noticias de su vida
donde mi amor quedo destrozado, en la tierra seca
con flores marchitas en donde había ojos
flotando para quedarse ahí, sobre mi mesa de escribir.

Ausencia

2010-05-18T23:24:00.000-07:00

Vi tu nombre en el periódico / “….” / no lo quiero repetir / pues finalmente te marchaste / una tarde en que volvía / de mi paseo por el alma y su patio / mi voz quedo rota y mordida por la edad / pero aun hizo estallar los vidrios / del pequeño núcleo luminoso de la lámpara / no quise encenderla / para no encontrarme con tu ausencia / pero ya su piel se posaba dorada / sobre las cosas de mi hogar / entonces me puse a llorar…

Animales jóvenes

2010-05-18T23:10:00.000-07:00

Hombres y mujeres en trajes
observando las obscenidades acostumbradas
de los labios y las gargantas
como animales jóvenes
se convierten en espectros grises
que aúllan en dolorosa agonía
durante el sueño de la noche
cometen el terrible crimen
de la violación de mi cerebro.

Crece y crece reproduciéndose a si mismo
asegurado con espinas
no se sabe exactamente con que propósito
pero me despierta en las madrugadas
con tres granos de heroína al golpe
de ojos entrecerrados
bajo residuo de cruda ignominia
y se levanta hacia el horizonte
emitiendo suaves diamantes
a la luz de la mañana.

Todo mi cuerpo se estremece en una convulsión negativa
Crucifixión es la palabra adecuada para definir todo esto.

Soy la inyección de la mañana

2010-05-18T23:02:00.000-07:00

Combinar precaución y sexo
para justificar la cantidad de horas
que por delante de nosotros
van mostrando unos dientes amarillos
cruzando y descruzando las piernas
virtualmente suspendidas
y cumplen condenas superiores
a jeringas y agujas.

Pelo negro y con gafas de montura de oro
interpreto el papel de médico
como si encontrara extraños y desagradables
estos cuentos chinos
estas cartas y telegramas
bajo la cuerda terrible
de estos últimos tiempos
en que reconstruyo un periodo de obnubilación.

La verdad es un camello ambulante
Descubriendo el efecto de sus palabras
Cuando toda la existencia se resume a eso.

Un ruido tremendo
levanta un eco en las galerías
nacen estrellas en un cielo azul
RADIANTE
He venido a desintoxicarme
Soy mi patria
Soy la inyección de la mañana.

Dolor

2010-03-20T06:20:00.000-07:00

Dolor: Un cristo de metal me escurre por la mejilla.

Que nadie te vea llorar

2010-03-20T01:46:00.000-07:00

En el mar que moja tus dedos
deja caer tu ropa NENA
sumérgete en las aguas
no somos nada ahora
ni existe piel para la aurora
que nadie te vea llorar
ya he llorado por los dos
que las caracolas no rompan la piel de tus pisadas
que los rastros en la arena sean solo un par de huellas
que nadie te vea llorar
que la sal del mar se confunda con la sal del llanto
la linea que dibujan sus corrientes nos separa
y los peces comen mis pecados
soy Jonas con una ballena dentro
y voy huyendo de tu Dios.

Mundo Raro

2009-09-16T03:03:00.000-07:00

Vino y me dijo que todo estaría mejor

si nos alejásemos

el departamento sonrió desde

el segundo piso

fue una buena mañana

no había nada que yo no entendiera

casi era un blanco y barbado europeo

hipi

pacifista

vegetariano o algo mejor

que todos ustedes juntos.

Después de dos días

las calles

fueron asfaltadas nuevamente

los focos de las lámparas

fueron cambiados

las señales de transito

y las líneas de las carreteras

lucían como nuevas

las fachadas de las casas

se pintaron

los cerrojos de las puertas

fueron cambiados

las azoteas limpias

las cisternas mudaron el agua

y aunque hubo una huelga

de barrenderos

nadie tiró basura en las calles

Era una hermosa ciudad y

era curioso como la vida seguía

cómo todo parecía andar

a la perfección

La vi pasar tres o cuatro veces

por la calle

pequeña y morena y sonreía

a todo aquel que la mirase

Todo había cambiado

parecía que haberme dejado

hacía que el mundo marchara

mucho mejor.

Performance "RESONANCIAS"

2009-03-13T16:02:00.000-07:00

XIII Muestra Internacional de Performance "Accidentes Controlados"Ex Teresa Arte Actual, 2008.

Fotos: Antonio Juárez

Muestra Internacional de Performance

2008-11-19T16:43:00.000-08:00

En esta foto STELARC Y BRAMA SANTOS durante la Muestra Internacional de performance en Ciudad de México

De la serie: La musa

2008-09-22T03:16:00.001-07:00

Pa' que me hago pendejo

De la serie "Mujeres" (2008)

2008-09-17T01:13:00.000-07:00

De la serie: Mujeres (2008)

Caucasico de 1,70 mts.

2008-08-22T17:38:00.000-07:00

Diario de clausulas

2008-08-16T23:20:00.000-07:00

Profesión de fuego en caso de incendio
Usted decide Dormir Mi mañana

A. de mayo, ante el fenómeno de calor
Espero que el punto de ebullición
sea el calor
Y digo: Calefacción no es calor;

Los ciudadanos, sin discriminación son aquellos que viajan a expensas de una tarjeta de préstamos

hey, hey, hey
Conductor de autobús
director de cine
Belleza
Ciudadano
Alcoholero
Noviecito de escuela
De Campo abierto
Regístrese en el infierno

Registre el agua y el saneamiento y la rosa

Los médicos
y los Eventos

Esperamos con interés la verdad
No entiende?
Soy el caso perdido

Estoy de perro azul-sufrimiento
Acción seria el mejor sueño
Pero no podemos hablar, no es el final del principio
hey hey hey hermano del alma
Mi querido músico pedigüeño
Mi alma

Regístrese en el infierno

Yo canto un Poema Albino sobre Withman un
Cuervo que desclavo de mi boca
Si su nombre no checa
No espere a mañana se aceptan tarjetas y diseños
si no está dispuesta a esperar más
si no espera a mañana
si la verdad se escurre y se gasta

podría fácilmente convertirse en mi ventana en mi proyecto de templo
de verdad no espere a mañana
compre hoy una casa
un auto
un marido
conviértase en líder
en campaña
en presidente administrativo general
En una gran pieza de Inglés

Usted es el viernes en el horizonte
Usted Es Siempre la misma situación

Casa de fuego y trastornos
Casa de ellos nunca para mi
mientras busco a mister Surgimiento y Clarín
en el lugar equivocado
siempre supe no esta debajo de su falda
(ella chica moderna que no usa falda)

no esta en la linea que dibuja su boca en la punta de mi dedo
A. de mayo, eres
ante el fenómeno de calor y aunque no
Me gusta el punto
Calefacción calor;
puedo pedir una Postal de SHANGRI los ciudadanos al azar –

de la Muerte de Los Ángeles
Mi caos
Estoy en contra incendios ---- y

Adjunto lucha
Adjunto lucha
Adjunto lucha

Asimismo, desafío a cualquier monje
En caso de que las aves aprenden a escribir las leyes que prohíben el vuelo.

Fragmentos de la Pelicula "El secuestro"

2008-07-21T00:17:00.000-07:00

Fragmento de la pelicula "El secuestro" Producida por DMM FILMS, dirigida por Jose Miguel Romero, actuaciones de Valentin Trujillo Jr. Iran Castillo, Alejandra Adame y Brama Santos

Violencia muy Familiar

2008-05-24T02:52:00.000-07:00

"El viaje"

2008-01-16T10:55:00.000-08:00

Entrevista

2008-01-07T20:40:00.000-08:00

Entrevista de TV UNAM (canal 22) programa "Inventario" especial de performance.

El viaje

2007-12-26T11:12:00.000-08:00

El performance fue realizado el 4 de diciembre del presente año en el teatro ferrocarrilero. Lo presenciaron mas de 1800 personas

"El Secuestro"

2007-12-04T06:01:00.000-08:00

Una producción de Desert Mountain Media. Dirección José Miguel Arroyo. Foto fija Carlos Nakagua. Actuaciones de Valentín Trujillo Jr., Alejandra Adame, Irán Castillo, Brama Santos.

Este en un vídeo detrás de cámaras muy cabula de la película

El performance: arte de cambios

2007-12-03T00:13:00.000-08:00

Este texto fue leído por Brama Santos en una mesa-conferencia en el tercer Encuentro Nacional de Performagia, organizado por La Universidad Autónoma de México. Coordinó Pancho López

El performance: arte de cambios

Me inicié en el arte del performance en 1995; venía de un mundo caótico y de carencias de todo tipo en el que tuve que luchar por sobrevivir, material, emocional e intelectualmente. Estaba hasta la madre de un sistema que no me ofrecía nada que me interesara, que me oprimía de una manera silenciosa y metódica, aun al interior del seno familiar. Esta forma de ver el mundo –lo comprendo ahora- me colocaba en una posición privilegiada, porque desde ahí cuestionaba todo, descubría el mundo a cada paso. Esa búsqueda constante y la lucha contra las carencias hacían que me maravillara de mis propias posibilidades y comenzara a intuir mi condición como individuo; era una perspectiva desde donde enfrenté mi realidad de la mejor manera que pude. Cometí errores por puños; sin embargo el producto de esas experiencias son un elemento esencial de mi transcurrir como hacedor de performances. Empezaba a intuir lo que para mí se ha convertido en una forma de vivir. Tratar de hacer de mi vida una obra de arte.

Formo parte de una generación que nació en los setentas, se deprimió en los ochentas y gritó en los noventas. Por esos años estudiaba en la Escuela Nacional de Antropología e Historia y ahí conocí a un grupo de jóvenes que, al igual que yo, se sentían en desacuerdo con muchas de las formas en que se manifestaba nuestra realidad. Todos compartíamos una necesidad enorme por expresarnos; necesidad de cambio y aprendizaje que pronunciábamos a través de todo tipo de excesos. Éramos intolerantes ante las demás expresiones más por propia naturaleza que por entendimiento de éstas. Estos jóvenes artistas me iniciaron en el performance, me indujeron a un mundo donde el arte no tiene límites, donde la belleza no está condicionada a cánones estéticos, materiales o intelectuales; a un mundo donde el arte no permea todo aquello que toca, sino que es todo aquello que existe e incluso lo que no.

Estos éramos “Los Invasores”. Con ellos trabajé durante algunos años. El proceso creativo se daba en reuniones donde cada quien exponía la acción a realizar; uno de nosotros tomaba nota y finalmente se le daba forma en una especie de guión muy básico. De cualquier manera cada quien hacía lo que quería, siempre y cuando estuviera dentro de la estética del grupo, misma que era en extremo influenciada por la Fura dels baus, Semefo, Jodorowski, Bacon, Basquiat, Bukowski, Burroughs, y un largo etcétera.

Sin embargo mientras mas aprendía surgió la necesidad de explicarme de donde partía y hacia donde se dirigía nuestro trabajo, qué era lo que estábamos haciendo. Nunca hablamos de ello de una manera profesional. Estos cuestionamientos significaron mi alejamiento del colectivo; (¡ay cabecillas! nos recuerdo bien).

Mi caminar a partir de entonces ha sido individual; lo que no quiere decir solitario. Hacer una lista de la gente con la que he avanzado y con la cual estoy muy agradecido seria interminable; tú sabes bien que hablo de ti.

“…El performance debe, en todo punto, ser una construcción de alta energía y, en todo punto, una descarga de energía”.

La energía la obtengo de mí, de mi manera de conceptuar, de codificar los símbolos, de significar los códigos, de la forma en que presento los objetos, de mi cuerpo y el entorno donde desarrollo la acción. La descargo desde mi cotidianeidad y las experiencias que en el pasado me determinaron. Es la que me indujo a imaginar el performance, ya que surge de mi propia práctica como individuo en concordancia a mi realidad. Como ejecutante y creador de la acción debo saber manejar esa energía que es característica sólo del performance y manejar otra indiscutiblemente distinta: la del espectador. Esta última queda sujeta a la experiencia del individuo que observa.

Parto de lo particular a lo general tratando de construir un puente de comprensión entre el espectador y el performance, estableciendo así un entendimiento de la obra en todas direcciones.
Desde el momento en que comienza el performance estoy sujeto a una serie de acontecimientos que sólo responden a la acción que estoy llevando a cabo. Si sigo la energía que la acción me va dictando, no sólo la que he preparado, entonces el performance puede llegar a ser. Y no estoy hablando de improvisación, sino de factores externos que distingo, percepciones que condiciono para significar los códigos y así modificar la percepción que el espectador tiene de las imágenes. Seguir el paso, el ritmo, las percepciones, las de ellos, su ritmo, sus actos, los de fracción de segundo.

El performance es para mí una pieza de arte de prolongaciones insospechadas, una acción vivencial que determina de una u otra manera -en mayor o menor grado- los pensamientos y acciones a posteriori de los individuos que lo presenciaron -incluyéndome-; se manifiesta como las ondas que produce el golpe de una piedra contra el agua de un estanque; sin embargo, en cada espiral de tiempo o de vivencias, éstas pierden su sentido artístico quedando integradas a experiencias de vida en el individuo en que han anidado. Sería interesante poder hacer un registro de lo que sucede con el espectador después de observar un performance.

Así, el camino que he recorrido dentro del arte y la vida, -sin distanciamientos- me ha llevado al cuestionamiento de la tecnología y su relación con mi experiencia, a la búsqueda de una mejor comunicación con el otro (tanto como necesidad primaria como responsabilidad de artista), al debate y crítica de realidades sociales, a la catarsis como instrumento de autoconocimiento, al uso del psicoanálisis como herramienta reveladora de metáforas, a la exaltación de la belleza y el examinar de lo que ésta significa; caben dentro de esto la escatología, la muerte, la sangre, los fluidos, atendiendo así a los planteamientos de Antonin Artaud sobre el teatro de la crueldad.

Espero este aprendizaje no termine ahí. En mis acciones el cuerpo es el lienzo y la pintura, la cámara, el revelado y la imagen, lo conozco bien; sé cómo actúa, cómo tiembla, suda, vibra, desecha, obtiene.

El entorno donde desarrollo la acción, así como los elementos objetuales que codifico, tienen una relación directa sobre mí, forman parte de mí porque así los determino, los conozco como a mi propio cuerpo porque nos hemos encontrado en el camino de esa acción en particular; me siento como una res desollada, máquina de escribir, mesa, ángulo, aire, video, sonido, soga, licuadora, sangre, letra, agua, o cualquier elemento que me acompañe en la ejecución.

Hago uso de un sinfín de herramientas: del video, del teatro, del cine, la poesía y la danza, de todo aquello que me sirva y que esté a mi alcance para lograr que el performance comunique; realizo story boards y guiones como parte del proceso creativo. Éstos pueden tener diferentes formatos, desde poemas, ensayos, listas y narraciones, hasta collages y pinturas. Los temas que más me interesan los extraigo de lo cotidiano, de mi propio universo y experiencias, siempre tienen un sentido social y una búsqueda de comunicación con los espectadores, una investigación acerca de su temática. Son acciones que llevo a cabo como yo mismo, nunca hago personajes. Sostengo que mis performances son realizados desde mi realidad y para la vida, nunca represento.

He hecho performances en los que obtengo piezas objetuales como resultado de la acción. En una de ellas camino por la ciudad con mi laptop y scanner, cuando descubro en mí un estado de ánimo relevante; entro en cualquier lugar cercano y pido me dejen usar su espacio y una toma de corriente, me fotografío con el scanner y manipulo la imagen con software para diseño, lo hago hasta que ese estado emocional cambia; el resultado es una serie de autorretratos.
La calle ha sido también un escenario propicio para mis acciones. Me gusta interactuar con un público no premeditado y transformar su realidad, convirtiéndolo en cómplice y observador del performance. Esto me ha dado puntos de partida para nuevas acciones, así el otro me provee de experiencias. Es increíble lo que se puede aprender de lo espontáneo.

El camino recorrido ha resultado satisfactorio. He encontrado en el performance una herramienta para expresarme, comunicarme y conocerme a través del reflejo del otro; una forma de realizar e inventar ritos de paso. Mi relación con el performance está en constante trasformación y ése es uno de los fenómenos de su propia naturaleza.

Brama Santos

Sin destino

2007-11-21T23:54:00.000-08:00

Este es el Trailer de la pelicula de Leopoldo Laborde "Sin destino" en ella participe con un performance con el extinto Colectivo "Los Invasores"

Cómic

2007-11-21T11:30:00.001-08:00

Estas son muestras de algunos proyectos de cómic y story boards para mis performances.

Mujeres

2007-11-07T15:45:00.000-08:00

Por qué

Porno Star

Mujuárez

Celular

Santa Paciencia, no me abandones

Rabia Rosa

Bambi

Calendario

La nena

Las naranjas de Heronymus

Marea

Matria

Rebeca Licona

Sin titulo

foto perfil

2007-11-07T12:20:00.001-08:00

Ora' culo

2007-11-05T07:43:00.000-08:00

Autorretratos

2007-11-05T01:00:00.000-08:00

Azul desteñido

2007-11-05T00:17:00.001-08:00

Extrañamente he visto, esta mañana
al hombre que vive en el cuarto de enfrente
raspando nudillos sobre el lavadero
tallando duro la camisa azul
Azul desteñido
Tela barata.

Un grito baja por las escaleras
vuela sobre el agua del fregadero
Mosquitos en los oídos
Se baña el grito
dice:
“papá, papa MIRA, papá”.

el hombre lucha
suda
piensa
se peina el fleco con el dorso de la mano
contesta:
“Voy hijo”

Sacude sus manos de espuma
el sol como amar mojaba toda la ciudad
yo en la ventana un poco triste.

Se escucha una conversación:
-¿Que pasa, hijo?
-¡Mira papa! Mi muñeco es invencible
- Oh -exhala el padre.

Observa

2007-11-05T00:15:00.001-08:00

Mira
esa flor en el baldío

Mira
esa mujer de senos diminutos

Mira
esa ave en pleno vuelo

Mira
mi corazón latiendo

Mira
el sol sobre los perros

Mira
esa gota de agua

Mira
ese auto nuevo

Mira
esos dos y sus besos

Mira
ese cielo atardeciendo

Mira
ese gran misterio

Mira
a Mozart resucitando

Mira
esta lágrima en mis ojos

¿Todo esto podría cambiar algo?

Siglo XXI

2007-11-05T00:10:00.000-08:00

Ese niño
allí enfrente
lo miro desde mi ventana
y sé que odia a su madre

Ella grita
él grita
se odian mutuamente.

Y
aunque eso puede estar equivocado
allá afuera
todo es igual.

Conversación con Michèle cuando era muy pequeña.

2007-11-05T00:04:00.001-08:00

Han llegado los gatos -me dijo
llegaron por millones
yo tenía miedo
los miré por la ventana
deseando que nunca entraran.

Los gatos son hermosos -le dije

¡Pero estos vestían trajes grises! -contestó.

Poemario"Azul desteñido"

2007-11-04T23:59:00.000-08:00

· A mí no me gusta el fútbol

· Seguro lo sabías

· Conversación con Michèle cuando era muy pequeña

· Siglo XXI

· Observa

· Azul desteñido

Seguro lo sabías

2007-11-04T23:53:00.000-08:00

No es que me importe
la honestidad
pero pienso en esos sujetos
pegados a una botella
que no se han ganado,
enarbolando banderas
y causas
que si alguna vez se han perdido
ha sido por su culpa

Pienso en su panza llena
en su columnas
destrozadas
recostadas
sobre camas blandas
en sus zapatos que sólo son de ellos
porque así lo dice la medida
de las suelas.

Pienso en el abuso que hacen de su “Don”
y en la mujer que llora
porque no entiende
el rencor que descarga
sobre ella
cada vez que la lleva a la cama
o la mira a un lado de la mesa.

Pienso que la honestidad no es
gritar a todos
la negrura y la caída
de su alma;
que la honestidad
es ser uno mismo
sin fingir
sin desear ser otro
algo que nunca serán.

Pienso en ellos y me dan pena
algo que honestamente
me duele entre las tripas.

Y pienso que tal vez
no les importe pero
sólo quise hacérselos saber
pendejos.

A mí no me gusta el fútbol

2007-11-04T23:48:00.000-08:00

Los domingos no son el mejor día
toda la gente sale
con sus ropas a la calle
y yo no puedo dejar de sentir
el tedioso olor a domingo
comen tortas
hacen cosas que ellos creen que nunca hacen.

El domingo parece darles otra oportunidad
pero yo camino
y siento el mismo piso bajo mis pies
las mismas caras
dan contra mis ojos
y ellos ríen-supermercado
y gozan su película
su fútbol
sus zapatos pintados que brillan
bajo el sol y
si acaso les llueve
se ven felices
con sus paraguas negros.

En el mejor de los casos
lavan sus autos por las mañanas
hacen colas en los cines
beben del mismo café
en la misma cafetería
se emocionan
y peinan sus cabellos
vuelven a sus casas
esperando que este lunes sea mejor
que los demás lunes
que han pasado
y yo los miro
los domingos
tratando de ser diferente a ellos

y entonces

tengo miedo.

Pie grande

2007-11-04T23:39:00.000-08:00

Para Iván Farias
Era una mañana fría cuando Pie grande salió de su casa. Cerró la puerta lentamente para no hacer ruido. Daba la impresión de una persona que quiere dejar un lugar sin ser visto. Caminó por la vacía callejuela donde los adoquines estaban rotos a causa de tantas composturas en el sistema de agua potable. Era febrero y el sol calentaba sin lograr penetrar hasta la piel del chico. El calor que lo confortaba dentro de la chamarra venia de su propio cuerpo en movimiento. Unos cuantos pasos más y llegó a la esquina. Se pegó a la pared intentando mimetizarse. En la parte inferior de la esquina, una mancha de orines se calentaba al sol. Era lo más parecido de aquella pared al muchacho. Todo en él era grande. Excepto su cerebro.
El chico de 20 años; al que apodaban “Pie Grande” por su tamaño, por la espesa y larga cabellera que cubría su cabeza y la barba y el bigote demasiado crecidos para un muchacho de su edad percibió el rancio aroma pero no le dio importancia. Con un rápido vistazo confirmó que al doblar la esquina tampoco encontraría a nadie. Caminó raudo y sigiloso. Casi de puntillas llegó hasta “El Tambor Mágico”. En los anaqueles había toda clase de víveres: latas de frijoles y de atún, de frutas en conserva y botellas de licor, bolsas de harina y papel higiénico en las tablas de mas arriba. Bajando la mirada podías ver el exhibidor de cigarros y a la derecha el hombre que preguntaba -¿Qué se le ofrece joven Alejandrito? (Después que todo se supo en el barrio, el que más comentaba la historia era el tendero. “Se veía raro, como drogado” decía a cada cliente que se paraba frente a los sucios anaqueles y el viejo mostrador de madera.) Pie grande no contesto rápidamente. Lo pensó un instante y pidió una cajetilla de "Alitas", cerillos y una botella de alcohol del 96°. Salió rápidamente sin dar las gracias ni atender a la mirada del tendero.
En la calle dos sombras matinales precedían a la pareja que caminaba sobre la acera. El chico cruzó la calle para evitarlos. Ellos no pusieron atención en él. Caminaban y discutían los pesos que llevaría cada cual para llegar a su trabajo. Ella secretaria de una empresa de transporte de refresco. Él, cobrador en una afianzadora. Pocos pesos. Había que racionarlos de manera equitativa. El casero, la luz y otras necesidades consumían sus míseros sueldos. ¿Cómo poner atención en un chico como aquel, por más extraño que éste fuera?
De nuevo la esquina meada. Los adoquines amontonados, olvidados, secos, como un montón de huesos rotos no se habían movido ni un centímetro hacía tiempo. Pie Grande los sorteó como si fuesen cadáveres ruinosos y malolientes. Así llegó hasta su casa. Abrió la puerta. Después cerró.

El hombre sentado en la mecedora escurría papilla de plátano por las comisuras de los labios. La camisa tenía rastros de otros escurrimientos anteriores. Sobre las piernas un agujerado cobertor de Santa Ana le cubría apenas del frío matinal. Su vida era como la de cualquiera en aquel barrio. Miseria escurría sobre los rayos de sol como esquiador profesional. Solo que el viejo estaba encadenado a aquella silla, parapléjico, a causa de una embolia. Solo podía mirar como se consumía la vida a modo de un cabo de vela. Desde aquella silla pudo atisbar entrar a Pie Grande, su hijo. El chico paso frente a las carnes resecas del viejo. El anciano lo observó dirigirse hacia su habitación. Entrar, salir. Para entonces Pie grande ya no llevaba su cargamento y fumaba un “Alitas”. Lo contempló pararse frente a él y escucho sus maldiciones. -¡Es la hora hijo de perra!- Lo vio dirigirse hacia el teléfono; desarmarlo, golpearlo contra la pared hasta hacerlo pedazos. Después vio como destrozaba todos los enceres de cocina, los cuadros copias de Rivera y los sillones de la sala, la televisión y la mesita de centro y el tocadiscos y la pecera, y miro los peces brincar desesperados alcanzando nada, y lo observo ir de nuevo a su habitación, volver con la botella de alcohol y rociar el cobertor y sus carnes viejas. Y lo miro y lo miro y también a la flama.
La respuesta a: “¡ABRE HIJO DE LA CHINGADA!” No sorprendió al gordo comandante de la municipal.
Los cristales de la puerta volaron en mil pedazos como conceptos, enjambre de moscos en franca batida. Dos puños seguidos de sus brazos fueron la causa del sobresalto. Los polis echaron mano de sus armas. Tomaron posiciones detrás de cualquier refugio. Tenían la boca seca. Detrás de la puerta, al abrirse de par en par, pudieron acechar a Pie grande.
Pie grande vomitó su ultima mirada.

Hombre acorralado

2007-11-04T23:34:00.000-08:00

Ahí estaba otra vez. Sin mujer, sin casa; bueno, habitaba de nuevo en casa de un brodo, buen amigo este escritor que me dejó quedarme en una habitación, le dije:
-me puteé con mi vieja y todo terminó -sonrió — y ya sabes, necesito dónde quedarme.
—caile a la casa , ahí está un cuarto
—chido ¿no hay nada?
—pues hay un colchón y unos juguetes de un morro.
Estaba tan seguro de que todo iría bien ahora que ya no la iba a tener encima con sus reclamos que ni siquiera pregunté si el chavo ese todavía habitaba ahí, (con sus juguetes).
Volví a mi antigua casa, ( habían pasado unos minutos desde que consiguiera otro techo y ya la llamaba antigua casa), me serví un buen vaso de Tonayan, y lo bebí de dos tragos y junté todas mis ropas en mi maleta de viaje: esa maleta es muy buena, ya me ha acompañado en varios años y siempre fiel; no reclama, no pregunta a dónde vamos; sólo abre la boca para recibir el cargamento que yo quiera asignarle y ya estamos en el camino. Me serví otro Tonayan pero esta vez duró más. Embutí mis trapos dentro, después metí mis escritos en mi viejo baúl. Conseguí un transporte y ya estaba libre otra vez.
Al llegar, la sensación de libertad me embriagaba de sobremanera. O quizá eran todos los tragos que había ingerido en toda la mudanza. Pensé en todas las mujeres nuevas que conocería. Pensé en mis tiempos muertos donde solo tendría que rascarme los huevos. Horas y horas de soledad para escribir.
Ahhh, la libertad ¿Qué es un hombre sin libertad? ¿Un escritor sin libertad? Había sido fácil, sólo tuve que poner cara de encabronado y no tratar de solucionar nada, no besarla tras la oreja, no darle ese pellizco en las nalgas que tanto le agradaba, ni poner cara de tristeza, abandono. Ahí lo tenía, mi libertad con poco esfuerzo.
Justo al entrar a la recamara que me correspondía había un sin fin de sujetitos pendejos sobre el suelo.
—¡puta madre! —soplé.
Monitos como de dos centímetros. Pequeños soldaditos en actitud beligerante. Orugas mecánicas, naves espaciales, cañones, ballestas, castillos copados por arqueros con flechas flamígeras, cochecitos patrulla, dragones esparcidos por el suelo con las alas listas para volar y casi el fuego en el hocico, helicópteros, bazucas, todo ahí en el suelo simulaba una gran batalla. Miles de ellos sobre el suelo.
—¿Qué mierda es esta?
Acomodé mis cosas en un rincón. Puse la computadora sobre el buró que últimamente me había agenciado. El monitor sobre la tapa de arriba, el cerebro en el suelo, las bocinas sobre él; junto el no brake. Abrí el cajón y así abierto coloque el teclado. Conecté todo. Tendí mi colchoneta de poliuretano sobre el suelo, saqué sábanas limpias, bebí otro trago, puse la sábana sobre la colchoneta y después, otra sábana y a continuación los sarapes. Un trago más. Esto era vida. Que sensación de poder sobre mí mismo, que libertad se olía por la habitación. Decidí no abrir las ventanas pero después pensé que la libertad estaba en todos partes. Así que las abrí de par en par. Fumé un “Alitas”. Bebí un poco más.
Replegué hacia el noreste a los soldaditos color café. Atrincherados a un lado de la colchoneta. Donde puse mis chanclas, un equipo de avanzada del otro bando (los de verde) quedaron como en un puesto de asalto. Me tire sobre los sarapes. Allí mismo bebí lo que quedaba del vaso y me levanté hasta la cocina por otro. Lo llené. Medio de Tonayan. Medio de jugo de piña. Podía hacerlo. Podía darme el lujo. Estaba festejando.
No sé en qué momento me quedé dormido
Me despertó un sonido sordo, pequeño pero sordo. Como una pequeña explosión. Sobre mi vientre andaban esos hombrecitos de plástico, unos se arrastraban sobre mi panza con miedo, otros corrían desesperados. Un olor a gases inundaba el cuarto. Había humo. En ese momento sobrevolaba la parte norte de mi cara un helicóptero “Apache”. Daba ubicaciones exactas del enemigo por medio de sofisticados radares. Más allá de donde me encontraba, en la esquina donde había instalado mi viejo baúl, una bomba hizo blanco destrozando la batería antiaérea de los cafés. No había sangre por ningún lado. Los que sobrevivieron huían del incendio que provocaba la quema de mis escritos. ¡Coño! ¿Qué diablos pasaba ahí? Busque inmediatamente el trago. Encontré la botella. Le di un buen sorbo. Sobre mi pie derecho una oruga mecánica avanzaba para tomar el dedo gordo. Era decisivo tomar torres de vigilancia. En el castillo pequeños sujetos tomaban decisiones sobre los demás, sobre como asaltar mi cuerpo, como tomar mis piernas, mi sexo, mis huevos en ese momento eran ocupados por tropas de elite. ¿Quién diablos eran aquellos hombrecillos llenos de medallas para decidir que parte de mi cuerpo debía ser ocupado, o destruido? Me encabroné cuando arrasaron con NAPALM parte de mi vello púbico. Me tire un pedo y el desierto de mi barriga se movió con breve estruendo. Con la mano derribé dos o tres F16. Fueron a estrellarse contra el muro verde y escarapelado del cuarto. Un hongo de humo y fuego se extendió hasta mi maleta de viaje. Sólo cenizas de mi viejo traje café. Sólo cenizas del amor. La computadora adquirió un virus. Mis cigarros eran ocupados como trincheras. La muerte rondaba el aire.
Me incorporé completamente. Eran las seis de la mañana. En “El Mañanero anunciaban otra bomba en Palestina. Apagué el televisor. Abrí la ventana, el humo de la batalla tardó más de unos minutos en fugarse. Un gran destello vi en el horizonte.
Era el ultimo día.

Eyaculación precoz

2007-11-04T23:24:00.000-08:00

De pronto las calles resultaban estar más vacías que nunca. Ya casi era invierno. La noche era más larga por esos días. Carlos caminaba. Pensaba si realmente valía la pena tantos días desperdiciados en ese gastado sillón de oficina. Las fiestas de Navidad. Los regalos de intercambio. Su mujer. La luz. Los tragos. Jodidamente atrapado por la petaca de necesidades. Quizá lo mejor fuera mandarlo todo a la mierda. -A LA MIERDA TODO-. Pensó mientras esperaba a luz verde. Arriba la luna.
Cuando el semáforo cambió a verde, cruzó la calle. Luego dio vuelta hasta el parque y por fin llegó a su casa. Su mujer no estaba en el recibidor. Fue hasta el refrigerador. Sacó una cerveza y la comenzó. Bebió con prisa. Podría ser la última. La idea del suicidio era una chica incontrolable. Cogió otra lata y cerró el refri . Fue con ella hasta su habitación. Tampoco allí estaba su mujer. ¿Pero como diablos iba estar si, hacía un mes que se había largado? Carlos tenía problemas con la velocidad de su eyaculación. Ella simplemente se había cansado de tener que masturbarse después que el se había venido. Es fácil. Si falla el sexo, falla el amor. Un par de cervezas pasadas y habitaciones vacías y llenas de cálido frío.
Se asomó a la ventana. El anuncio de neón, los autos, los borrachos, las putas, la tira. Todos allí. Dejó sonar el teléfono seis veces. Después contesto.
-Hable.
-Hola Carlos ¿Cómo te va?
-Mmmh.
-No muy bien ¿eh?
-Bueno, miraba en la ventana y hay una puta nueva.
-¿Nueva?
-Digo, no la había visto antes, pensaba traerla a casa por un rato y bueno, tú sabes... María no ha vuelto.
-¿Hablaste con ella?
-No. Sólo pensaba en traerla a casa y...
-No idiota. Hablo de María.
-Bueno, yo la considero una puta.
-¿Si? Ella estuvo por mi casa ¿Sabes...?
-BINGO... Llamaste sólo para decírmelo, ¿O quieres algún consejo?
-Tu no puedes dármelo ¿O, sí?
-COME MIERDA.
-Las chicas siempre han sido así, tú lo sabes...
-Ya.
-¿Es la historia del mundo?
-Tal vez María pueda explicártelo...
-Sí. Adiós, Carlos.
-Adiós Javier.
Carlos colgó. Fue hasta la cocina y bebió otra cerveza. No estaba enojado. Realmente no le importaba. Volvió a la ventana. La puta nueva ya no estaba. Pensó en Javier, pensó en María, pensó en la puta. A la mierda... TODO A LA MIERDA. Fue al armario. Buscó en la repisa de arriba la vieja escopeta de su padre. Su padre se había suicidado con esa arma. La acarició. La apoyó en su hombro y apuntó a su imagen en el espejo. Sonrió. Abrió el cajón de abajo. Un cajón de cedro. Sacó una caja de cartuchos y cargó el arma. Fue hasta la ventana con ella.
No sabía a quién disparar primero. Se decidió por un policía montado a caballo. Sintió asco cuando miró el charco de sangre y la anciana en medio de él. Carnes viejas sobre sangre fresca. Decidió no volver a dispararle a una anciana. Después del poli y la vieja, los que habían en la calle se ocultaron. Ninguno se alejó, ¾excepto el caballo¾. Un poco de morbo antes de ir a la cama.
Carlos reía. Prendió un cigarrillo, le dio tres profundas mamadas y lo arrojó. No pensaba en María. Realmente no pensaba en nada. Nuevamente sonó el teléfono. Esta vez no esperó tanto. Levantó la bocina con la mano izquierda. Con la derecha sostenía el arma. El aire sabía a pólvora.
-¿Carlos?
-Sí.
-Quisiera hablar contigo. Creo que me excedí. Tú sabes había bebido y una... a veces no sabe lo que dice.
-Esta bien. ¿Sabes...? Llamó Javier...
-Ese maldito...
-Dijo que te acostabas con él...
-¿No vas a creerle?
-No. ¿Vendrás?
-Sí
María colgó. Carlos se quedó escuchando por uno segundos el agudo y fastidioso sonido del teléfono. Sonido incómodo. MONÓTONO.
Así había sido su vida hasta esa noche. Hasta esa noche. Con ese pensamiento volvió a la ventana.
Nunca más sería igual.
En la calle ya no había civiles. Danzaban sirenas por el aire hasta sus oídos. Miró policías apostados por doquier. Palpó su arma. Saboreó el momento. Olfateó la muerte. Disparó un par de veces más. No tuvo mal tino. Dejó un gato cojo y un poli soprano. De pronto, oyó resquebrajarse la puerta detrás suyo. Escuchó varios tiros. Crujir de trigo. Pedos de pasión. El final de todo. No pudo contarlos. Estaba muerto.
María bebió lo que restaba de su trago. Miró el teléfono. Su mirada era extraña. Cabello largo en cascada. Lacio. Sus labios se desbordaban por sobre los dientes blancos, como queriendo alcanzar la cavidad de su barba. Tomaba vodka con agua quinada. Javier se levantó y le sirvió un nuevo trago. Uno setenta y cinco, cabello corto. Castaño. No era mal parecido, si no le mirabas de cerca. Usaba pantalones flojos, camiseta de futbolista, sin número. En la calle miles vestían así. En la calle miles de gente... Él destapó otra cerveza. Le dio un buen trago. Casi media botella. Bebiendo no era bueno; pero le gustaba alardear.
Había conocido a María en casa de Carlos. Carlos se emborrachó. Después fue al baño, vomitó y se quedó dormido. Javier prendió un cigarro aspiró profundo y lo paso a María. Ella le sirvió medio vaso de ron, puso agua, coca cola, y lo agitó con el dedo. Se lo ofreció. Javier lo hizo a un lado, tomó a María por la barbilla. Se miraba tan frágil. Su mirada extraña... La besó.
Carlos no se enteró. Dormía entre trozos de comida del día. (Espagueti, pizza y una caguama). Un agrio olor a olvido salía del retrete.
Sí, esa era la historia. Así se conocieron los amantes. Nada de otro mundo. Pero ahora después de un mes viviendo con Javier, María se daba cuenta que Javier no era mejor que Carlos. Por lo menos Carlos trabajaba. Por lo menos Carlos no la golpeaba. Por lo menos Carlos...
-Voy a salir. –Dijo María entre dientes.
-¿Adónde? –Preguntó Javier.
-¿Tengo qué decirte todo lo que hago?.
-Vives en mi casa, yo pago los tragos, eres mi mujer...
-A esto llamas casa... Solo me acuesto contigo. No te pertenezco. ¿Es qué todos los hombres son iguales?. Se creen que por un poco de sexo, el lado izquierdo de la cama, y un lugar para el cepillo de dientes, una se convierte en su sirvienta, su esclava. SU PUTA... Bla, bla, bla... -Dijo María y mientras se levantaba, un poco de vodka se derramó sobre su teta izquierda. El frío líquido hizo espigar su pezón. No llevaba sostén. Oh.
-Carlos piensa que lo eres...
-¿Qué?.
-Una puta... Le llamé.
-¿No podías quedarte callado?. ¿Siempre tienes qué alardear?.
-No le importó. Es un tipo pasmado.
-Él trabaja, es amable, cariñoso...
-Yo te hago gozar...
-El sexo no lo es todo.
-¿Tons’ qué haces aquí?
-¡ME LARGO!... -gritó. Tomó su bolso y caminó hacia la puerta. Temblaba como un ave mojada. Su mirada extraña.
-Volverás... -alcanzó a decir Javier cuando se azotaba la puerta. Apuró su cerveza. Se podía escuchar la televisión del departamento contiguo. Daban una comedia.
Pocos autos en la avenida. La calle húmeda, fría, oscura. La temperatura era de siete o nueve sobre cero. En la República Mexicana gobernaba Ernesto Zedillo y todo iba mal. Recordó su pecho mojado. De hecho hasta ese momento se percató del incidente. Cerró su abrigo y echo a andar. Llego a la esquina y miró hacia ambos lados. Esperaba un taxi. Un auto se detuvo ante ella.
-¿Cuánto? -Preguntó el hombre al volante, inclinándose un poco. María no contestó.
-No deberías andar tan solita. Te llevo linda ¿Eh? ¿Adónde vas? -Tampoco contestó. El tipo arrancó haciendo chillar las llantas del auto. María pensaba. Era tan fácil. Pero no. Ella no era una PUTA. Aunque lo asegurara su madre, pese que lo dijera Javier, si lo pensaba Carlos. Carlos... Después de todo tenía a donde ir. Por fin se acerco un taxi. Lo abordó. Le dio la dirección y se dirigieron hacia allá. “Es extraño -pensó- todos los conductores de taxi hablan demasiado”. Pero aquel no, sólo se limitó a conducir. Cuando llegaron, sacaban a Carlos en una camilla. Muerto. El conductor le dio el cambio y dijo: -Es un chiflado. Le dio por disparar a la gente desde su ventana. Lo han dicho por la radio. Uno no sabe. Ya nadie está seguro. El mundo se ha vuelto loco. Sólo Dios... sólo Dios...- Siempre metían a Dios. Como si todo el mundo creyera en Dios. Invariablemente le dejaban todo al tipo.
María caminó hacia la jardinera. Se sentó.
Yo miraba desde mi ventana. Había estado allí desde que todo comenzó. Deje la máquina de escribir en paz. Bajé por la escalera hasta donde se encontraba Maria. La tomé del hombro. Casi delicado. Me miró. Su mirada extraña... -Tengo un trago y un sitio para ti en mi departamento, si quieres puedes contarme tu parte de la historia- Le dije. María casi sonrío. Se secó una lágrima que amenazaba resbalar por su mejilla. Me tomó la mano y me siguió hasta mi depto. Allí fue hasta el ventanal. Miró la ventana. La ventana de Carlos. Mi vecino de enfrente. (Ex-vecino.) Dejó que entrara lo que quedaba de luna. Después cerro la cortina.

Él

2007-11-04T23:17:00.000-08:00

Esa tarde vuelve a pasar por el Centro Histórico. Unos polis fuera del museo donde exhiben aerolititos. Ideograma tela de barcos la más fuerte de las fuertes navegando. Le tembló el cuerpo involuntario. Lo acorralaban contra uno de los muros de cantera. Estaba allí en la oscuridad como carne masticada. Contra la pared, y un toque le encuentran y le meten terapia para que afloje.
-?
-?
-?
No lleva dinero. Presionan. Lo cercan. No logran nada. Bueno, casi nada: Una tarjeta de teléfono con veinte de crédito que ni siquiera es de él. Estos polis pendejos le dicen con ojos de cerdo tragando lodo sobre el terrible paraje o saliendo de la tumba con esquizofrénico mal viaje que:
-lo vamos a remitir con mi comandante para que él diga. Se me hace que ya se chingó mi chavo-, etcétera...
Lo llevan y se apendejan. Él corre lejos, hasta donde no lo ven. A las tres de la tarde huyendo subiendo un andamio se encuentra con “LA DIVA MEONA”. Se oculta durante dos horas y lo comentan. O sólo hablan por escucharse. Mirarse los desnudos dientes entre sonrisas. Después escapa por la puerta trasera.
Según lo imaginó, enciende un cigarro y lo fuma. Después va hasta el metro y baja las escaleras y entra por el torniquete y se abre paso entre miles de gentes que también huyen correteados por una fractal que sobrepasa espectros de cráneos, vértebras, piernas enroscadas y tallones de verga y chocho; o culo y verga. Calcio médula, aquí, allá... en medio, con pelos muy largos bajo las axilas de...carne, una y otra vez.
Su casa como una salvación parada sobre la tierra con uñas largas de nueve o diez pulgadas casi con garras. Con sólo tres paredes. Observándolo durmiendo o cuando va subiendo por un vientre suave como pelusa. Cuando escucha la radio o salpica las mantas de prosa.
Le dan ganas de cagar. Abre la puerta de su pequeño cuarto. Cuarto de azotea y lo que ve no puede creer. Allí parada sobre el piso de concreto una mujer desnuda le hace señas para que se acerque.
-Tenga mi chocho mi rey... atásquese ‘ora’ que hay lodo... hay que matar el oso a puñaladas...
Se talla los ojos para saber si eso es real. Cuando cesa, no hay nadie. Con este pensamiento llega hasta el baño:
“Estoy muy caliente debe ser eso si no ¿?...¡! tendré que ver a un loquero”.
Tira su cagada. Mientras jala la cadena contempla el trozo de mierda ahogándose en el sinfín acuático, taza abajo.
Él vuelve a su cuarto y duerme.
Esa noche soñó.
Cuando se despertó pudo ver el cielo iluminado de azul. Se estiró como un gato tibio. Mas allá del ombligo del día. Fue hasta la ventana y murmuro un suspiro. Estudió atentamente el cielo, luego preparó huevos con tocino, tortillas calentó sobre la flama y destapo una “Victoria”. La única del día. Quería pensar en lo que vendría ahora. El miedo a los cables apareció súbitamente en su cabeza sin avisar. Era como si de pronto te cayeran encima a chingadazos un día después de boxear durante la noche; a ciegas, ojos y lagrimas y haber perdido, y ojos mirándote. Era el enemigo. Soledad. Ningún ánimo. La carne sin el hueso colgada de un árbol muy alto; de una Secuoya en los parques gabachos y en lugar de huesos gestos titubeantes que nos rompen en pedazos y nos dejan fríos, moribundos, cenizas en medio de un camino terroso y gris a base de uranio.

Fue hasta su máquina de escribir. Funcionaba a la perfección. Escribió:

Puedes andar por las calles con orejas
I escuchar que fría es la noche
I como muros de rostro destrozado
I con la amenaza dando vueltas
Pisan hasta el fondo el pedal de un coche
Para atropellar un perro viejo guacareado.

Observó la habitación. Miró las paredes ¾no hay cuadros ni fotos sólo los hoyos de casa en esta noche, escuchando rugir de aviones que llegan por el cielo vigorosamente pasan cerca, vienen del gabacho colmados de gente, un hombre que viaja en primera clase y le dice a su mujer: “hace mucho frío”; ella, mujer, contesta: “Cuando andes conmigo no sientas frió”¾. Un recuerdo de infancia: Haber esperado fuera del billar al “Calaca”; y ese chico ahí temblando de frió contra la pared y los sonidos de bolas chocando y los autos sobre las avenidas y las calles cubiertas de polvo fino blanco, polen flor de ciudad, casi un designio divino o lucro de la evolución humana, pequeños peces y peces grandes, lo que sucede con todos tú lo sabes, y no hay mas que decir.
Salió de su habitación tratando de no hacer ruido, como para no despertar su conciencia. Bajó la cabeza cuando pasaba los cables del tendedero sin dejar de mirar la luna. Pensó en un trago de anís casi robado, sintió el aroma y calentó su garganta hasta el estomago con la imaginación mientras bajaba las escaleras. Cuatro pisos, respirar en el descanso y continuar el descenso. Una puerta, dos puertas, tres puertas, todas las puertas estaban cerradas. Dios no tenia las llaves. Nadie tenia las llaves. Pensó en el suicidio pero la salida estaba cerca, era fácil llegar hasta ella.
Lentamente sus dedos movieron la chapa, la puerta se abría hacia dentro. El aire fresco golpeo sus pulmones, era una sensación agradable, pero precaria. Así que la disfruto mientras duraba. La puerta cerró a su espalda. Camino por la acera y a lo lejos se perdió en la calle como quien pierde el tiempo.

Chamarra de cowboy

2007-11-04T23:09:00.000-08:00

Yo estaba deprimido. No podía entender porque se había marchado. Así nada más, se fue.
Decidí que debía reponerme pero, realmente no lograba hacerlo. Cada vez bebía mas y los días pasaban y yo no podía sacármela del deseo.
Era una de esas mujeres que te dejan sorbido el seso, porque son hermosas y cogen rico, además de esa siniestra inteligencia que suelen tener las mujeres que he llegado a amar, pero sobre todo, no podía echarla fuera porque ella era la que me echaba al patio, con patada en el culo y todo.
Me prometí que la olvidaría y para eso tenía que buscar con que extirparla. Es decir mas mujeres. Mas nunca tome en cuenta que en mi vida, mujeres son sinónimas de problemas. Quiero decir, sentimos y pensamos diferente, de hecho a nosotros nos cuelga protuberancias en diferentes sitios que a ellas. Diferentes. Uno y otro.
Podía ser así de sencillo o no, el caso fue que me encontraba bebiendo unos tragos con Lyón en la sala de su casa, bueno, la casa de su mujer y de paso llevaba unos meses habitando con ellos. Resultaba un poco difícil convivir con los perros (tenían dos), y más difícil era lidiar con sus hijas. Eran dos pequeñas niñas. Una cursaba la secundaria mientras la otra, mas joven, corría por el patio de su escuela primaria. Me parecía increíble que no sólo tuvieran dos perros, si no que además se daban el lujo de traer al mundo, a éste mundo, dos mocosas. En fin, se trataba de los tragos y mis líos con las mujeres y aquellas dos aún no entraban en ese rango; mucho menos bebían trago.
Lyón remojaba sus pies en una tina con agua caliente. Tenía los pies casi cocidos por el tiempo que los llevaba sumergidos en el agua. También en el agua nadaban unas cuantas hojas de epazote y Tijuana, la mujer de Lyón había disuelto un pequeño puño de sal en ella. En algún momento entre trago y trago de Uruapan pensé que aquella agua verde y turbia era un gran caldo con el que después de haberse enfriado, los perros tendrían un gran banquete; pensé también, que después se pasaría una gillette por los callos y así los perros tendrían algo para mascar. Sé que suena asqueroso, de hecho estuve a punto de vomitar; pero tenia que tener la mente ocupada en algo.
Era tedioso estar ahí. Un sábado tedioso en Ecatepec. Cualquier día era tedioso en Ecatepec. Y nos mirábamos unos a otros o a la pared más cercana, al punto de visión más cercana a los ojos. Bebíamos tan solo para matar el tiempo. No había nada más que hacer que tirarse en el sofá y beber hasta quedarse dormido o terminarse los tragos. Era terrible ver como se consume la vida día con día y no es que así sea para todos, algunos hombres hacen cosas por la humanidad. Pero yo no podía hacer nada, estaba atrapado. Atrapado por el recuerdo de sus piernas, de su boca, de las tardes en que llovía y ella hacía café y lo llevábamos hasta la ventana y mirábamos juntos la calle mojada, el olor a humedad y las nubes sucias en el horizonte agitándose frente al vapor del café y los iris de nuestros ojos. Después nos besabamos. Íbamos a la cama y ahí olvidaba todo.
Las guerras ante esto no eran mas que juegos de niños caprichosos que pelean por cosas sin importancia. La renta, la luz, el metro por la mañana a reventar y los empujones al salir, las guerras para coger el microbús y el estúpido de mi jefe con su cara agria y su estómago voluminoso de buena comida, quedaban reducidos a insignificantes circunstancias que valía la pena pasar tan solo por aquellas esferas luminosas que bailoteaban frente a mis ojos cuando me decía: "te amo".
Y ahora era solo esperar. Esperar a que todo eso que daba vueltas en mi estómago y se clavaba como un arpón en mis tripas pasara. Se fuera. Largo de aquí.
Íbamos casi por el último trago; de la botella quedaba muy poco, y entonces comenzábamos a sentir ansiedad. No había sido suficiente como para caer rendido por el sueño aletargante de la bebida y sabíamos ambos, Lyón y yo, que tendríamos que esforzarnos por dormir, con muy pocas probabilidades de éxito. Lyón con su aspecto de viejo, su perilla en la barba un poco cana y sus ojos tristes e inocentes, comenzaba a sudar, él sabía lo que se avecinaba y unos pequeños destellos luminosos de humedad se formaban sobre su amplia frente. Miraba insistente a su mujer y yo hurgaba sin esperanza en mis bolsillos. Tenías que tener dinero. Sin dinero era difícil que consiguieras algo, y ahí estábamos los tres como esperando un milagro.
El milagro llego.
Traspasaron el triste agujero de la puerta. Ella vestía de negro. No, en realidad era un abrigo negro como de terciopelo con el cuello de peluche brillante. De esos que acostumbraban usar las chicas dark. Llevaba unos jeans azules con el dobladillo desecho, el cabello iba mas abajo del peluche y sus hombros, lacio, labios rojos y poca pintura en el resto de la cara. Bonita. Él por su parte era algo mas bajo que ella. Llevaba pantalón negro, camisa negra y los ojos algo pintados con negro. Una linda pareja darketa. Llevaba él una botella de "mescalito" en la mano derecha. Di un empujón al perro que estaba junto, para abrir espacio en el sillón; era un sillón un poco destartalado y mugroso. Todo mundo que llegaba subía las patas y los resortes se habían hundido. Alguna vez fue una sala estilo chino, o al menos lo que aquí se piensa que es estilo chino.
Se sentaron juntos y Lyón se levanto por mas vasos. Era increíble el cambio que se había operado en él. De pronto se había puesto alegre y canturreaba una canción en la cocina. Una de Marilyn Mansón
La chica se levantó para quitarse el abrigo. Debajo llevaba una blusa blanca muy pegada y lo que se escondía dentro era bueno, quiero decir de buen tamaño. El tipo sonreía y hablaba con Lyón que volvía con los vasos recién lavados, un poco de agua escurría de vasos y manos. Yo miraba a la nena. La nena me miraba y sonreía. Así charlamos y bebimos un buen rato, hasta que estuvimos bastante puestos y con ganas de acción. De ser una aburrida noche de sábado Ecatepeña, paso a ser algo divertida. Con los tragos y algunas palabras cruzadas con la nena se fue disipando mi depresión.
Fue cuando dijeron "vamos al canal" que vi una sombra cruzar por los ojos borrachos de Lyón. Y dijo: "no". Con los tragos yo estaba envalentonado y pensé que Lyón se acobardaba y solo era un viejo cansado y bebido con ganas de tirarse a su mujer o al perro o a los dos perros y después a su mujer. También puede ser en el orden que quieras, estaba bastante borracho como para acordarme de ello.
Saltamos a la dura calle. La luna no nos miró. Éramos tres jóvenes borrachos caminando los rumbos de "ECATEPUNK", gritando vómitos sulfúricos, bulleantes de juventud. Subimos y bajamos de ruedas atónitas, perplejas por la velocidad de nuestras vidas; retamos al viento con aullido nocturno y fantástico y borracho y salvaje.
El canal desolado, la luna con su cuerpo pesado, los perros oliscando muerte entre cadáveres de algo que no se reconoce ya y, esos tres jugueteando en la ciénaga pantanosa y fétida como el sexo de una teporocha vieja, ajada, con las piernas abiertas para cualquiera que quisiera.
Nos lanzamos como clavadistas sobre el lodo podrido, tacleandonos y fajando de paso a la nena que reía como extasiada. Le apretaba una teta, le mordía una pierna y metía un dedo en su boca. Era algo realmente asqueroso sobre lo que intentábamos besarnos. Después tacleaba el tipo, que olvide mencionar era con quien vivía aquella oscura dama.
Se acabó la bebida y decidimos ir por más. La casa de Zac y Rita (los darketos) quedaba bastante cerca del canal y allá nos fuimos. Cubiertos de lodo llegamos y Zac abrió la puerta. Tenía amarrado un perro que parecía bestia mitológica de una gruesa cadena. Gruñiame de tal manera que si alguien lo hubiera soltado en ese momento me hubiese tragado después de despedazarme. "Tranquilo bonito" le dije. "Quieto cabrón" le dijo Zac. "Lindo perrito" dijo Rita y le jugueteo los cachetes.

Me metí al baño para quitarme las plastas de lodo de encima. Abrí la llave que decía "hot". El vapor comenzó a condensarse. Estaba bien. Me quite la ropa mojada, en el suelo la pisotee. Me lavaba los huevos cuando se abrió la puerta, el vapor salió corriendo a perderse en la noche, hacia el cielo. ¡Entro Zac en pelotas! Me puse en guardia. Es decir nalgas contra la pared. Fue hasta la regadera y yo me hice a un lado.

-Ta' chido, ¿no? -Dijo con una mano en los huevos y otra en la cabeza; las dos tallaban pelos.
-Pinche lodo -contesté.
-Nunca habías venido al canal, ¿verdad? -Preguntó. Entonces se abre la puerta. Lo del vapor extraviado en el cielo profundo, fue un tanto diferente. Esta vez, como gotas lujuriosas hacia sol rojo de junio claro medio día, verano; sobre la desnuda nena se lanzaron. Mis ojos en igual carrera. Estaba buenísima. Algo quemaba en ella. En medio de un silencio absoluto de admiración desnuda con sus ojos negros y su pelo negro con nervioso movimiento paso ante mis carnes hacia la regadera. Yo me senté en el cagadero, desnudo, mojado, una parte de mí comenzó a ponerse rígida.

Por mi cabello escurre agua... mis zapatos están mojados. Ellos se abrazan, se besan, se enredan tomando tequila de una botella que dice "Made in México". Dios es absolutamente para el hombre una enorme duda de la amistad. Y no sé que hacer. Con la verga parada y esos dos allí en el cachondeo. La nena me mira invitándome, yo acepto. Me lanzo sobre sus senos, me meto un pezón en la boca. Zac no dice nada, esta en lo suyo. Besa con los labios el cojincillo negro de pelos. Luego se levanta y me echa a un lado. Allí parados bajo el agua caliente se la mete. Voy por atrás y le agarro las tetas le muerdo una nalga y me tallo en su espalda. Entonces se me ocurre que le podemos coger por los dos lados, es decir, Zac por delante y yo por detrás. Se lo digo al oído y ella gime: "Haz lo que quieras." "Hazme lo que quieras". Que todas las noches sea sábado por la noche. Extraña mujer pálida, majestuosa... brillante amapola del misterio del sexo, el pétalo más frágil desviste una revelación con matices uno contra el otro, mirándose.

Entonces se abre la puerta.

-¡ NENE! ¿Qué es esto?

Una ráfaga de viento esta en la puerta y en la cabeza de esa mujer gorda que esta en la puerta y no quiere entender lo que sus ojos miran. Lleva una horrible bata de dormir morada, con listones rosas.

El número de velas azules de cebo. Los rayos de luna que dejan penetrar a través de la puerta imágenes de santos, un búho o lechuza, muerta disecada mientras sus alas volaban hacia una muerte natural del hombre. Servía de conjuros para ritos de vejigas y movimientos excretorios. Todo en ese cuarto. Miraba al fondo y pudieron ver cuando salía del baño con una pierna adentro y otra fuera del pantalón. La Santísima Muerte me miraba en pelotas. Tomo mis zapatos mientras Zac y su madre discuten a gritos y chingadazos. Sale un tipo del cuarto de brujerías, de curaciones, ¡SABE LA CHINGADA DE QUE COÑO FUERA! Se va sobre Zac y le aplica una china hasta que le pone morado y suelta a su "Jefecita Santa". La vieja rueda en el suelo, inconsciente. Un auto gime allá afuera. Con el pantalón montado y las botas en las manos, me voy acercando a mi camisa mientras Zac y el fulano todavía forcejean un poco, gritando. Se abre el zaguán y veo diez monstruos con pantalones y zapatos y dientes cariados que me acorralan vociferando.

-¿Que jijos de la chingada andas buscando aquí? ¡CABRÓN!
-¡Vas a ver güey!
-¡Hijo de la chingada!
- ¡Etc. etc. etc. !

"Que pedo culeros" les grito y adhiero una patada en los huevos al culero de mas cerca, el de bigotito y guayabera. Mientras se inclina de dolor piensa en los hijos que nunca tendrá y si las personas con los huevos rotos les empiezan a gustar la verga a los cincuenta; yo le doy con el codo en la nuca y lo quito de pensar en su futuro. Al menos un rato. Me balanceo como Chávez en sus buenos tiempos, les hago una finta y se repliegan. Sonrío. Pinche gordo se envalentona y dice:
-¡ Vamos a romperle su madre, compadre!
-¡CABRÓN! - Y se abalanzan sobre mí. De frente, con las botas le doy al "pinche gordo" en el hocico, y uno de sus dientes sale volando por los aires hasta los cachetes de su compadre, justo en la mejilla izquierda. Un poco de baba, sanguaza y masa amarilla de diente, un diente de oro y masa amarilla, pudriéndose; se estrellan en la piel quemada. Morena. Como si llevara una bolsa de basura como máscara. El compadre me tira con la derecha, pasa rozando los pelos de la barba. Cabeceo con gran estilo y tiro un recto a la nariz sin mover las piernas. Lo remato con volado de izquierda, entre la oreja y el cuello. En eso estoy cuando otro avanza por la derecha. Tira una patada con muy malas intenciones, otro por la izquierda brinca al gordo y las dos patadas dan en el blanco y me doblo como lámina de acero. Llueven golpes, patadas, codazos por todos lados. Me cubro la cabeza con los brazos y las manos, tiro patadas a diestra y siniestra, algunas llegan.
Rita desde el balcón grita: "¡SUÉLTENLO CABRONES!" Y dispara una 9mm. Negra como la noche. Un destello de fuego envía el proyectil hacia el cielo.
-La luna no tenía la culpa, muñeca.- Le digo mientras recojo las botas del piso húmedo de meados de perro. La hermosa Rita, desde el balcón, desnuda, con una mano sostiene el arma y con la otra me lanza una chamarra de piel, como de Cowboy. Con la misma avienta un beso que me llega justo cuando salgo a la calle, me da en la nuca. Llego a la esquina. Doblo. Comienzo a deprimirme.

Gusano rojo

2007-11-04T22:58:00.000-08:00

Ella dijo:
- ¡Son Condilomas!
-¡¿Que?!
- ¡Condilomas...! Un virus... solo se contagia por vía sexual... ¡Me lo ha dicho mi padre...!
Así que tuve un tratamiento de mas de 20 días para curarme los dichosos cóndilomas; mientras tanto los reclamos caían sobre mí como azucenas baratas a punto de pudrirse.
-¡Seguro te metiste con esa Nicole, si, esa que vive en las lomas. ¡Seguro...! De ahí viene el nombre: condi-LOMAS!
La cosa fue así, o más o menos.
Lo cierto es que el tratamiento consistía de cautín eléctrico y... Cosas que no quiero explicar, pues esto no trata de instrucción sexual o como curarse una enfermedad venérea.
Un mes sin visitar ”El Odipar”. “Chiquita Ésstasis, no sabes como te extrañe, cabrona, hija de puta... tú eres una puta cabrona que no se cuida... bueeno, esta bien... yooó taammpoco, pero... chingada madre...” Fueron 20 días de inyecciones intramusculares que no me elevaban hacia ningún lado, solo me dejaba un dolor en las nalgas posible de soportar si no estaba sentado.
-Nunca te lo voy a perdonar... deberías de cuidarte... al menos. ¡HIJO DE LA CHINGADA! ¾Era mi noviecita santa.
-Deja de joderme. -Solo pude decir. Lo innegable es que no podía beber. ¡Lo puedes ver...! Veinte días sin beber porque un estúpido doctor o fármacobiólogo no pudo encontrar la manera de curar cóndilomas y dejar que el paciente pudiera seguir su vida normal. Ántrax, bomba atómica, Internet, clones, ADN, toda esa mierda descubriéndose. La investigación viral esta en pañales.

Total que llega el gran día esperado: FIN DEL TRATAMIENTO.
-¡Ahora puedo chupar! -Un grito nace de mi garganta seca y se va alejando con el viento y choca con la publicidad que dice: “TIJUANA NO” EN EL MUSEO DE LA CIUDAD DE MEXICO, ¡ADEMAS PRESENTACIÓN DE bla, bla, bla, bla bla...! -¡Chupe gratis!

Salgo del trabajo (maldito trabajo donde me tienen atrapado por un par de monedas) y me dirijo con Raúl y con ese otro del cual es tan vago su personaje que no me acuerdo; “me gustan las personas con carácter, con estilo, gentes que se busquen lo suyo aunque lo suyo sea una bola de putazos o en su mejor momento una buena botella de “Petrovf”. No lo recuerdo ¿Me entiendes? No lo recuerdo. Empezaba a ponerme pedo.
Llegamos a la tan esperada presentación de “Tijuana No” y de un artista que tenia una fijación con Salinas desde que este les metió el dedo, digo les metió, porque aquel que no tiene nada (y que era mi caso), pues ¿Que mas le pueden chingar al jodido? Sin embargo, este “artista” (entre comillas) tenia una hermana que por cierto, esta muy buena y lleva un tatuaje de dragón en el brazo izquierdo, algo que podría ser de muy mal gusto si yo no pensara que el mal gusto es lo que mejor me va “como ella”. Ahí, todos, mirando la obra (héroes chafas, artista vendido.)
Y todo mundo corre hacia áreas especificas y yo me doy cuenta; y como ellos corro también hacia allá. “¡Eureka! ¡Mescal!”. Mescal del gusano rojo. Así que tomo unas cuatro copas pensando en invitar a mis amigos, pero mis amigos esa noche no estaban; todos eran mis ene-amigos, jajajajajjjjaaja!
-Sí bien, -me digo- no quieren compartir las copas mías conmigo... Pues me las tomo todas. Eso hago. Una tras otra las cuatro. Luego vuelvo donde las sirven y lo que miro puede parecer una alucinación, ahí varios vasos de plástico. Vasos desechables están repletos de pequeños gusanos rojos como de centímetro y medio.
-Dámelos, -le digo al barman y el tipo esboza una sonrisa apenas reprimida. ¡Carajo! Me los bebo. “¡Que digo!” Los mastico como si fueran cualquier cosa. Esos gusanos peludos y aguardentosos resbalan sobre mi garganta. Pero soy yo el más audaz aunque me encuentre solo. Así que pido el segundo vaso rebosante de gusanillos.
¡Tohhuiiiiiiiííí!
Suben a mi cabeza. Era un verdadero desfile, como un diez de mayo o el día de la Independencia ¿Qué día es? ¿La independencia de quien? El hombre debe buscar la independencia de sí mismo, no hay otra cosa.
Lo demás son círculos envolventes como en un milagro donde uno es el “indio”.
Estoy perdido. Clausurado mental debido al alcohol. Nunca creí en esos cuentos de que el gusano pone más. “¡Verga! Debí habérmelo llevado con calma”. Pero ya era muy tarde para eso. Con lo prendido que estaba de haber escuchado a "Tijuana No" y ver esa muñequita cantando y contoneándose en el escenario, ¿Cómo diablos ustedes esperan que un hombre intoxicado reaccione?
Quizás es mejor terminar este relato así.
PORQUE VIENE LA POLICIA.
Pero la policía nunca soluciona nada. Están ahí golpeando mi hermoso cuerpecito provinciano. La porra en la nariz. Y el único que me defiende esta condicionado ¿Quién diablos oscurece su camino a punta de golpes? Solo yo sólo. Si. Ahí. Parado. Esperando me levante el sueño sobre ruedas.
El sueño viene en un auto ecológico. Si. Ese que una ves maneje, por el centro de la ciudad y las chicas subían y bajaban del auto ecológico por que era de condensador catalítico y mamada media y todo lo demás. ¿Que diablos pasa en esta ciudad? Nadie lo sabe. Todos vamos en autobuses naranjas, en vagones naranjas, bebiendo jugo de naranja, naranja y ron, naranja y mezcal, naranja y la verruga en el culo del D.F. y yo en medio de todo esto, quiero decir que yo también bebo jugo de naranja pero no ahora. Y ese auto ecológico donde una ves levante a aquel ladrón , pero ahora no y pienso que quizás después de todo uno tiene suerte. Y la suerte también cuenta.
-A dónde lo llevo joven -y esa pregunta sale de la boca de un buen hombre.
-Buen hombre lléveme lejos de aquí, a mi casa de ser posible.
Eje central puede ser una avenida cualquiera. En realidad esa noche pudo ser cualquiera. Solo di la dirección y no supe mas.
Cuando desperté una sola mancha machacada de sangre era mi cara. El dolor de mi cabeza parecía venir de los mas profundo de el único pensamiento que habitaba mi cerebro. Poco a poco fui reconociendo las paredes verdes escarapeladas, manchas de humedad, las botellas de Uruapan y cerveza regadas por el suelo, calzones manchados de caca, calcetines que se sostenían fantasmagóricamente por sí solos, una guacara aquí, un condón usado allá.
Un respiro.
Estoy frente al lavadero de azotea. Justo en ese lavadero levanté los cóndilomas, cosa del destino y falta de látex, demasiada calentura. Brama gana. El sol sobre mi rostro como faros de patrulla. Canciones viejas en la radio de la anciana que vive en el cuarto de junto. Escupo sobre la albahaca. Voy al baño y el dolor del pito se ha ido. Mi gusano ya no esta rojo, tal vez un poco la nariz y otro desperfectos. Pienso que seria bueno cambiar de chica. Después de todo: Nada es para siempre.

Carmín

2007-11-04T22:50:00.000-08:00

Pedro Navarro anda la calle desierta húmeda por la brisa marina. Se detiene a mear detrás de una palmera. La arena traga su jugo amarillo y caliente. Sube la marea. Habrá norte y Pedro Navarro había estado bebiendo en el cocodrilo. El lugar no es malo, los tragos fuertes, sin televisor y por $50 puedes pasar un buen rato con Lola, la puta. Pero ahora no.
Camina y recuerda. Él allí sentado, acuclillado en ese rincón oscuro donde nunca ha pegado el sol. Ángulo perdido de fondo azulado. A su lado la noche mirándola a ella. Extraviado en el ritmo sombreado de sus caderas. Ella bailando en el centro del cuarto, bajo la luz escarlata de la bombilla pegada al techo gris que siempre había estado allí encerrándolo todo. Parecía irreal. Como una aparición. De inmediato Pedro supo lo que pasaría y no le importó. El hechizo estaba tirado y la carnada jugosa y fresca y palpitante se llamaba Mariane, como después lo supo que gustaba del vino y las drogas, del sexo y la luna reflejada sobre un charco hediondo de agua negra. Y así era Mariane. Pétalos blancos sobre la ciénaga pantanosa.
Caminar y recordar es lo que ahora hace Pedro. El norte cada vez más cerca. El faro del puerto girando interminable como un ojo dislocado que lo observa todo. Una chica se acerca en dirección contraria. Lleva una pequeña faldita azul oscuro como la noche moteada con destellantes puntos blancos, zapatillas y blusa sin mangas, su cabello largo y suelto que el viento agita. Pedro se acerca y le dice algo que la galerna se lleva. La joven busca en su bolso y en ese momento Pedro la toma por los cabellos. La niña grita. De un golpe la hace callar y la lleva arrastrando hasta la arena. Levanta su falda y arranca sus bragas, con ellas le amordaza. Nada se escucha; solo el romper de las olas. Una gaviota perdida en la noche come los restos podridos de alguna carnada olvidada días antes por los pescadores. En el cocodrilo Lola ha conseguido otro cliente y lo conduce escaleras arriba, será el último de la noche.
Todo ha terminado: Pedro se limpia el pito aún erecto con la falda estrellada. Saca un puñal y lo hunde en el pecho de su víctima junto a la teta derecha que estuvo mamando y la sangre empieza a manar y se confunde con los brillantes restos de baba. Entonces le mira la cara. Una cara bonita. Aún a pesar de las lágrimas. Una chica bonita tendida en la arena de cara a la luna.
Navarro se excita de nuevo y se mete entre esas piernas suaves y blancas y muertas. De un solo golpe la penetra. Mira la cara bonita. La viscosa escarlata en el pecho. Mete y saca, mete y saca tres o cuatro veces y luego se viene. ¾¡Aaah Mariane!¾ gime Navarro. Se ajusta el cinturón. Busca en su chaqueta y encuentra cigarros. Enciende uno y enfila por la acera.

730219UT2SAMM

2007-11-04T22:46:00.000-08:00

Lo podías ver nadar en esa agua verdosa. A veces nadaba de croll o de perrito. A veces lento, como la caída de rocío en las lápidas del cementerio. En las que se ha borrado el nombre y el tiempo. Y luego violento como las ametralladoras apuntando hacia mí, como un náufrago sin el filo que le cortará las venas con dignidad frente a un mar enfurecido; mis ojos aterrados mirando hacia ti y lo que esta detrás de ti con su cara flaca y muerta de un sin suspiro, como ronco eructo. Negro eructo. Sin broma. Y sin embargo también flotaba por los aires. Podía, si quería, elevarse como un ave agitando los brazos rápidamente hasta alcanzar buena altura y luego se dejaba llevar por las corrientes a velocidades inalcanzables por otro ser humano. Claro que todos los seres humanos en esos tiempos tenían la capacidad de volar y nadar pues habían dejado salir libre su espíritu de la materia corrompida del cuerpo.
Se puso la cabeza de conspiraciones, sobre el motín ramificado recogió su caracol y una huella de su paso. Dejó sobre la arena un mantel de realidades que decía: “CERVEZA CORONA LA MAS FINA”. Se quitó su flamante casco intergaláctico y vi su rostro sombrío y oprimido.
Fue mas o menos por entonces que comenzó el miedo a los cables, es decir, pasar entre ellos sin complicaciones. No sabía que podía pasar si en un mínimo error de cálculo alcanzara rozar uno de ellos con el cuerpo. Quizá, fuera conducido a un abismo negruzco, despojado de dientes, despellejado en diferentes partes del cuerpo. (Volvía, como un primitivo a considerar su cuerpo como una extensión de sí mismo.) O fuera envuelto en una intimidad cortés de límites siempre respetados, con una sorda araña de prostíbulo, con las manos cruzadas a la espalda en un escenario de asquerosa mierda llena de lombrices intestinales y vómitos. Esos cables que ataban su alma al cuerpo. Tenía que estar muerto, de otra manera no se explicaba ese espantoso temor.
No pasaron más de tres cuartos de hora cuando lo condujeron a la oficina del jefe. Una mujer de rostro gris y nalgas muy feas y esposo e hijos. Esa “seño” se recostaba en una especie de cojín de manta mugroso y raído. Oliendo a pedos. Aire podrido. Un edificio del siglo dieciocho. Le dijo: “Niño 7302I9UT2SAMM. Usted a desobedecido las reglas de esta Institución. Los artículos por todos conocidos ¾y miro a los presentes¾. Por lo tanto se a hecho acreedor a la sanción merecida. Después de analizar su caso por separado, hemos decidido los honorables presidentes de este consejo que por los delitos de:
· Levantarle la voz al jefe
· Hablarle feo al jefe
· Emancipación contra el jefe
· Manotearle al jefe
· Hacer chillar al jefe
· Encabronar al jefe
· Cuestionar al jefe
· No darle el culo al jefe
· Tener cerebro y decidir por usted mismo los valores que lo llevarán a romper sus cadenas, su miedo a los cables:
Es condenado a siete días a partir de hoy a sufrir el desaliento de no ver nuestros bellos rostros, de pasar los días tristes como un gato chillón que sólo se le permite dormir, sin soñar. Sentado en sus ropas con el alquiler vencido. Purificando pecados. Se le condena a rabiar por las noches de un lado a otro de la cama con ronco alarido y una triste máquina de escribir que se atora y se gasta. Sin viejos amigos. Ninguno. Por hablar crítico y sincero de lo que no le esta permitido se le condena a colgarse del cuello una elegante corbata ancha, y zapatos refulgentes, puntiagudos. Rogar una sonrisa involuntaria de una carta de presentación firmada por su eminencia y a quedar arruinado al punto de no poder comprar ni siquiera calcetines. Por el delito de no ir de soplón con cualquier autoridad y arriesgar su idea de honestidad por el bien común; es merecedor del repudio general a su persona.
Cerró la carpeta de hojas azules y amarillas y los miró a todos. El condenado no escuchó todas las pendejadas que habían salido de esa boca, ni vio los ojos llenos de rabia y odio con la sangre agolpada en los vasos. Tampoco olfateó el aliento fétido y asqueroso que brotaba de los dientes blancos y lustrosos de su juez. Ese aliento de vapor sulfúrico de inclinaciones mal sanas, ese olor de calzoncillos, miserable vendedor de seguros.
No recogió nada. Salió del edificio casi al ponerse el sol. Los demás habían quedado atrapados ahí dentro. Con las alas cortadas antes que les nacieran. De raíz. Un eco del deseo curvaba en las lámparas de nitrógeno en las aceras. Sordamente, derrumbados sobre ellas, una multitud luchaba en las calles, sobre sus autos con aire petulante, vanidosos.
Fue volando hasta su casa. En el camino pudó ver a lo lejos otros puntos oscuros que muy probablemente fueran otros desempleados. Mas no quiso acercarse porque ninguno de ellos tenía clase para volar. Uno se tambaleaba siempre, como nervioso, sin mantener el equilibrio. Otro lo hacía muy lento, sin confianza, de hecho en un momento ese punto negro dio un pequeño giro y cayo estrepitosamente dando vueltas en espiral hasta estrellarse contra el suelo. El niño 7302I9UT2SAMM se elevo más alto y pudo ver una mancha de sangre y vísceras, cerebro y mierda sobre la piedra negra del Monumento a la Revolución. Decidió no perder el tiempo y fue hasta su casa. Se rasco los huevos y se durmió.

Cine

2007-11-04T15:23:00.001-08:00

"Sin destino" Movie de Leopoldo Laborde
"El secuestro" Movie de Jose Miguel Arroyo
Fragmentos de la pelicula "El secuestro"

Electrografías

2007-11-04T15:20:00.001-08:00

Poesía

2007-11-04T15:19:00.000-08:00

Poemario: "Azul desteñido"

Soy la inyección de la mañana

Animales jóvenes

Dolor

Que nadie te vea llorar

Mundo raro

Ausencia

Un maletero negro de cara suave

Una infección secundaria del ano

La unión hipostática

Amarillo como paja vieja

Diario de clausulas

Caucasico de 1,70 mts.

Relatos

2007-11-04T15:17:00.000-08:00

· 730219UT2SAMM

· Carmín

· Gusano rojo

· Chamarra de Cowboy

· Él

· Eyaculación precoz

· Pie grande

Video

2007-11-04T15:12:00.000-08:00

Ego-metro

2007-11-04T15:09:00.001-08:00

Ontalkchow

2007-11-04T13:17:00.001-08:00

Textos acerca del Arte del performance

2007-11-04T13:06:00.000-08:00

Protesta roja

2007-11-04T12:46:00.000-08:00

Fotografía Pedro Pardo

She He

2007-11-04T12:33:00.000-08:00

Carpetas de performance

2007-11-04T12:29:00.000-08:00

She He

Dialogo infantil con electrodomésticos

Ego-metro

Guerra

Ontalkchow

El viaje

Resonancias (Muestra Internacional de performance)

Muestra Internacional de performance

Violencia muy Familiar

La señorita Jughans no se sabe pintar

Ya chole!

Darth Water

El arcoirirs cae sobre mí

Yo virtual

Biografía

2007-11-04T12:25:00.000-08:00

Career Carrative

Since 1993 he has conducted more than 30 individual performances and 45 performances in collective way. He has appeared individually with his performances in some cities in Spain. He has been invited to present their work at International Performance Festival as "The International Shows performance" made 12 years ago in the old Ex. Teresa, the space is dedicated to the non-objects arts depends on the CONACULTA. "National Festival of Performance” in four of his five versions, this festival depends on the Autonomous University of Mexico. He has made short films and feature films as an actor alongside with Iran Castillo, Alejandra Adame, Valentín Trujillo, Tania Robledo, among others. He has participated in cultural organization events like the Festival of San Francisco "performed in the state of Tlaxcala in versions 2003, 2004 and 2005. He publishes in various virtual and paper magazines and newspapers. He makes digital painting and he has had 10 exhibitions of his work in places like the Iberoamericana University Puebla campus and in the installations of the Metro Transport System. He has imparted performance workshops in the city of Barcelona Spain and in Tlaxcalteca Institute of Culture. He writes stories, poetry, novel, cinematographic and performance script. Today he is part of the collective of visual performance poetry "The Herd" which develops a digital painting project for history board and comic feature film.

Awards

• 2005 Fellowships of the State Fund for Culture and Arts of Tlaxcala
• 2004 Fellowships of the Society of Arts "Vitamins" 2004
• 2003 Fellowships of the State Fund for Culture and Arts of Tlaxcala

· Seudónimo: Brama Santos
· Nacionalidad: Mexicana

Experiencia Artística
Desde 1995 ha realizado más de 30 performances de manera individual y 45 en forma colectiva. Se ha presentado de manera individual con sus performances en algunas ciudades de España. Ha sido invitado a presentar su trabajo performatico en festivales internacionales de performance como el “La muestra Internacional de performance" realizado desde hace 12 años en Ex. Teresa la antigua, espacio dedicado a las artes no objetuales que depende del CONACULTA”. “Festival Nacional de Performagia en cuatro de sus cinco versiones, este festival depende de la Universidad Autónoma de México. Ha realizado cortometrajes y largometrajes como actor al lado de Irán Castillo, Alejandra Adame, Valentín Trujillo, Tania Robledo, entre otros. Ha participado en la organización de eventos culturales como el “Festival de San Francisco” realizado en el estado de Tlaxcala en las versiones de 2003, 2004 y 2005. Publica en diversas revistas y periódicos virtuales y de papel. Realiza pintura digital y ha tenido 10 exposiciones de su trabajo en lugares como la Universidad Iberoamericana campus Puebla y en las instalaciones del Sistema de Transporte Colectivo Metro. Ha impartido talleres de performance en la ciudad de Barcelona España así como en el Instituto Tlaxcalteca de Cultura. Escribe cuento, poesía, novela, guión cinematográfico y performatico. Actualmente forma parte del colectivo de poesía visual performatica “La Piara” donde desarrolla un proyecto de pintura digital y comic para history board de largometrajes.

Premios recibidos
· 2005 Becario de Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Tlaxcala
· 2004 Becario de la Compañía de Artes “Vitaminas” 2004
· 2003 Becario de Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Tlaxcala

Publicaciones
· Colaborador del periódico “P3RFORM4NC3” UNAM, Museo Universitario del Chopo, UAEM, Difusión Cultural UNAM.
· Colaborador del suplemento “Cloro” del diario Síntesis
· Fanzine “La Bacha” No. 0 Poesía.
· http://www.fuga.com.mx/ Espacio virtual alternativo. Poesía y Relatos.
· Colaborador de la revista “Conciencia óptica” Tlaxcala, Tlaxcala
· Fanzine “El Perro”. Marzo del 2002. Relato.

Conferencias
· Conferencia. “La estética de la violencia” I Encuentro de Artes Visuales. Pinacoteca del estado de Tlaxcala. 6 de Diciembre del 2002. Tlaxcala, Tlaxcala. Brama Santos.
· Conferencia. “Acercamiento al arte acción”. II Encuentro de artes visuales. Universidad iberoamericana. 5 de Abril del 2003 Puebla, Puebla. Brama Santos
· Conferencia. “Qué son las artes alternativas”. (Arte acción). Re-evolución. 21 de Noviembre del 2002 Universidad del Altiplano. Tlaxcala, Tlaxcala. Brama Santos.

Actividades profesionales adicionales
· Video performance. “La última misión del Santos” 5 min. Color. Barcelona España. 2004. Brama Santos.
· Video performance. “Okupa tu city” 5 min. Color. Barcelona, España. 2004. Brama Santos.
· Video performance. “Sin M” 10 min. Color. Tlaxcala, México. 2004.
· Video. “In God We Trust” 2:48 min. Color. Tlaxcala, México. 2004
· Cine: King of de Texas. Producciones Hallmark 2001. Actuación. Extra. Hacienda Tenexac, Tlaxcala, Tlaxcala.
· Cine: Sin Destino. Escrita y Dirigida por Leopoldo Laborde. Productores: Leopoldo Laborde, Roberto Trujillo, Manuel Guijoza. Actuaciones principales: Roberto Cobo, Francisco rey, David Valdez.
· Cine: “El secuestro” Dirigida por Jose Miguel Romero. Producciones Desert Mountain Media. Actuaciones principales: Valentin Trujillo, Iran Castillo, Brama Santos.
Educación
“Caminos cruzados” Director Conrado Martínez. Actuación de Tania robledo, Brama Santos.

“Avaricia” Director Conrado Martínez. Actuación de Eugenia Reygadas. Dirección de arte: Brama Santos.

· 1994 – 1997 Escuela Nacional de Antropología e Historia. Periférico y Zapote s/n. Col. Isidro Fabela. México Distrito Federal. Licenciatura en Antropología social. (Seis semestres.)
· 1997 – 2001 Escuela Nacional de Artes Plásticas UNAM. Licenciatura en Artes Visuales (Oyente)

"Dialogo infantil con electrodomesticos"

2007-10-28T01:30:00.000-07:00

Este performance fue realizado en el Quinto Encuentro Nacional de Performagia, en las instalaciones de la Escuela Nacional de Artes visuales (ENAP) de la Universidad Autonoma de México. el 30 de Mayo de 2007.

Sinfonías Fluxus

2004-08-11T19:08:00.000-07:00

Fluxus fue el movimiento artístico de vanguardia más musical del siglo XX. El surrealismo había desarrollado una cierta antipatía hacia la música culta de occidente; otras vanguardias incorporaban música, pero rara vez la creaban; y a excepción del futurismo italiano, en el ámbito de la música, las realizaciones no podían compararse con las de las artes visuales, la literatura, el teatro y el pensamiento cultural en general. Fluxus se convirtió en beneficiario de este, (retraso de la música con respecto a las demás artes)como observo John Cage en su articulo Happy New Ears, A year from Monday (Wesleyan University Prees, 1963). Un retraso provocado por el papel relativamente menor que la música había jugado en las importantes vanguardias que la precedieron. A continuación algunas partituras de estos eventos.

Suelta una mariposa (o varias) en el espacio de la performance.
Cuando se acabe la composición, asegúrate que la mariposa pueda salir volando al exterior.
La composición puede tener una duración variable, pero si dispones de un tiempo ilimitado, abre puertas y ventanas antes de liberar a la mariposa, de modo que la composición pueda considerarse acabada cuando la mariposa salga volando al exterior. Composition 1960 #5 La Monte Young (invierno 1965).

El primer intérprete sale a escena con un bote de crema Nivea o (si no se encuentra) con un bote de crema en las manos con la etiqueta de Nivea. Se pone crema en las manos y se las frota ante el micrófono. Van entrando otros intérpretes, de uno en uno, y hacen lo mismo. Luego, todos se reúnen ante el micrófono formando una masa de manos que se frotan. Salen de escena en el orden inverso al de la entrada, a una señal del primer intérprete. Nivea Cream Piece for Oscar [Emmett] Williams. Alison Knowles (1962).

Quítate unas bragas de nailon y méteselas en la boca a un crítico musical.
Quítate unas bragas negras de encaje y méteselas en la boca al segundo crítico musical.
Quítate unas bragas manchadas de sangre y méteselas en la boca al peor crítico musical. Serenade for Alison. Nam June Paik. (1962)

Los intérpretes se reúnen en el escenario, en torno a una gran tina o cubeta. Todos mean en el recipiente. Cada participante, mientras mea, canta el himno nacional de su país. Al acabar de mear, para de cantar. Él último que para de cantar es el ganador. Fluxus Campion Contest. Nam June Paik (1962).

Brama Santos

Poesía y performance: La manera más precisa de conocer la realidad y la vida

2004-08-07T14:00:00.000-07:00

El poeta como el accionista debe ser un hacedor de milagros, es decir, deben descubrir por medio de su arte aquello que no es advertido por los demás. La poesía, el performance, son así, una manera de presenciar la realidad, en razón de lo cual hay que derogar todos los obstáculos y desafiar los valores establecidos (a la chingada la ortografía, lo academista) para desplegar una moral poética-performancera. “La poesía ─dice Girondo─ siempre es lo otro, aquello que todos ignoran hasta que lo descubre un verdadero poeta”.
Hacer que acontezca lo extraordinario en lo habitual es poner al borde del colapso al universo. Lo cotidiano es una revelación admirable de lo absurdo. Dormir dentro de una res, llamar por celular al público, encapsularse en poliuretano, comer en alguna esquina de la quinta avenida en Nueva York soportado por el arte acción; son algunas formas de cortar las ataduras lógicas, lo cual implica la única y verdadera posibilidad de aventura.
El performance como la poesía no tiene límites, sabemos donde comienzan pero no donde terminan. De tal forma nos enfrentamos a una inmensa red de posibilidades que van desde los fríos monolitos del conceptual hasta la anarquía absoluta del pensamiento o los espectáculos multimedia, de la abstracción de imágenes a través del subconsciente, al pensamiento critico conocedor o las teorías académicas; de la demencia a la gnosis, de la enfermedad a la salud.
• Un performance es energía adquirida de donde el creador la obtuvo por medio de él mismo, de los objetos y entorno donde se desarrolla la acción.
• El accionista debe imprimir en todo momento energía y esta debe ser por lo menos semejante a la que lo indujo a imaginar el performance.
• El accionista debe saber manejar esa energía que es característica tan solo del performance.
• Y manejar una tercera energía innegablemente distinta: la del espectador.
Como dice Charles Olson en su discurso sobre el verso proyectivo: “…el poema mismo debe, en todo punto, ser una construcción de alta energía y, en todo punto, una descarga de energía.”
Desde el momento en que comienza el performance el creador se expone, esta sujeto a una serie de acontecimientos que sólo responden a la acción que está llevando a cabo. Si el creador sigue la energía que la acción le va dictando, no solo la que él ha preparado, entonces un performance puede llegar a ser. Y no estoy hablando de improvisación, si no de factores externos que el artista debe distinguir; percepciones que el accionista condiciona para significar los códigos y así, modificar la percepción que el espectador tiene de las imágenes; citando a Robert Creeley digo: “La forma nunca es más que la extensión del contenido” y a Edward Dahlber: “Una percepción debe inmediata y directamente conducir a otra percepción ulterior.” Seguir el paso, el ritmo, las percepciones, las de ellos, su ritmo, sus actos, los de fracción de segundo.
Buscar en las circunstancias de la vida con el objeto de fijar el punto que vincula el mundo cotidiano a la palabra poética, descubrir las razones que nos llevan a cometer la cantidad de actos absurdos en los que nos ciframos día a día. Actos aparentemente sin ningún sentido ─como la poesía y en general el arte─ y que, sin embargo, componen nuestra vida (o la descomponen) como si de estas acciones dependiera nuestra certidumbre y nuestro ritmo. Acaso la palabra ritmo viene a ser un lugar común entre estas dos formas (performance y poesía) pero también lo serian otras, como: verdad, belleza, trasgresión, magia, escatología, reflexión, violencia, etcétera y, ¿Quién diría que estas últimas no son validas?

Brama Santos

2003-08-12
01:06 AM